El Arcón Mágico

2012-01-14T21:09:00.007+01:00

El ángel

Mi madre solía decir: “Ha pasado un ángel” cuando. por alguna razón inexplicable. parábamos nuestro alboroto de niños y se hacía silencio. En esos momentos me parecía que el espacio se ampliaba, se llenaba de luz y todo tomaba relieve. Era cuestión de segundos por que enseguida volvíamos a nuestros juegos, a los gritos, las risa y las peleas.

De adolescente me juntaba con los muchachos de la pandilla en el parque, allí peleábamos, contábamos chistes malos, o fumábamos nuestros primeros cigarrillos hasta que pasaba un ángel en forma de muchacha, entonces se hacía el silencio, nos quedábamos sin respiración viéndola alejarse. En verano los ángeles que más nos gustaban tenían melenas rubias, ojos claros y se llamaban Pauline o Joel, en invierno nos conformábamos con las morenas llamadas Carmen o Teresa.

Al crecer me centré en una de esos ángeles, me hice adulto y responsable y durante unos cuantos años lleve una vida tranquila de una felicidad sin aspavientos.

Pasados unos años todo se fue al garete, murió mi madre de un cáncer, mi esposa dejó de ser tan angelical y nos separamos, como no teníamos hijos nos evitamos unos cuantos problemas. Se habían puesto de moda los despidos, y a mi también me tocó el finiquito. Al principio viví en un pequeño apartamento. Mas tarde me cambie a una habitación en un piso compartido con ucraniano y un polaco. Hablábamos poco, por que no nos entendíamos demasiado, y solo nos juntábamos para beber en compañía, era triste, intentaba pasar el menor tiempo posible en la casa. Durante el día iba a la biblioteca, llenaba formularios de búsqueda de empleo, leía el periódico ... Por las tardes me iba a ver exposiciones, a conciertos, cualquier cosa que fuera gratuita y donde pudiera protegerme de las inclemencias del tiempo. Necesitaba cansarme, si no llovía demasiado, iba a todas partes andando, la verdad es que tampoco tenía dinero para transporte. Huía a los amigos, mis hermanos me invitaba a sus casas, pero siempre encontraba excusas para que no supieran hasta que punto había caído. Mis ahorros se estaban acabando, daba vueltas sobre posibles ocupaciones, pero no se me ocurría nada. Era torpe con las manos, enclenque, y no tenia demasiada formación. Mi trabajo había sido de chupatintas, era un vulgar oficinista sin apenas conocimientos de informática, no tenía demasiadas opciones.

Sí, es cierto, era una época oscura, pero yo poco a poco me había acostumbrado a ella. Mis gozos eran simples y me aferraba a ellos. Disfrutaba, por ejemplo, el día en que rebuscando las basuras del supermercado me adelantaba a las hordas de mendigos y conseguía un poco de queso a punto de caducar y una barra de pan, o un chorizo al que le quitaba el moho con paciencia hasta dejarlo en un corazón sabroso de grasa roja y carne que cocía con patatas. Aunque lo que mas me gustaba era contemplar mujeres, mujeres inaccesibles a las que miraba escondido. Tenía varias, los martes me gustaba ir a esperar a una joven que trabajaba en una tienda de zapatos, a las ocho y media echaba el cierre de la puerta, me gustaba verla agacharse, empujar la verja, cerrar el candado y verla alejarse caminando con sus tacones altos. Los viernes después de las seis es gratis entrar en el museo y allí estaba puntual a contemplar a mi diosa india, una mujer pequeña, latina de rasgos finos y ojos negros que a diferencia de otras, le gustaba estar en silencio. Ella se convertía en la heroína de todos los cuadros, Artemisa, Dafne, Andrómeda y yo el joven Apolo, Dionisios o Hércules. !soñar cuesta tampoco! El placer era escaso por que enseguida venían a echarnos, el museo se cerraba. Los domingos iba a un parque no lejos de mi casa, había una mujer que bajaba a los columpios con sus niñas, tres niñas alegres que corrían de un lado a otro y que venían cada poco a ver a su madre. Nunca veía al padre. Me escondía detrás del periódico observando como las estiraba los vestidos, como las arreglaba el pelo y como las consolaba cuando se habían hecho daño con sus juegos. Entonces me gustaba soñar que era mi esposa, que después nos iríamos a casa y mientras ella bañaba a las niñas yo ponía la mesa y calentaba la sopa, antes de acostarse las pequeñas pasarían sus brazos tiernamente por mi cuello y olería su pelo limpio y sedoso y las besaría dándoles la buenas noches. Cuando ya estuvieran dormidas nosotros descansaríamos en el sofá con una película en blanco y negro y me abandonaría en su regazo.

Eran fantasías, la realidad era otra, ellas partían cantando hacia su casa y yo lloraba esa noche en mi cama pensando que ella me consolaba.

Hubo varias, unas mas sensuales, otras mas tiernas…, con todas me inventaba una historia que me valía para calmar todas mis ansias o para llenar con sueños todo mi vació.

Los días pasaban lentos a la inversa que pasaba con los ahorros que volaban. ¿Cuánto tiempo más podría vivir sin encontrar una fuente de ingresos? Empecé a visitar parroquias en busca de ropa y comedores sociales para hacer al menos una comida caliente al mediodía. No tenía claro hasta cuando podría pagar la habitación, estos pensamientos me quitaban el sueño. Ya solo me faltaba un peldaño por bajar, dormir en la calle sobre cartones, y de vez en cuando una noche en un albergue. Llorar no resolvía nada, pero era lo único que hacía. A veces pensamientos siniestros venían a mi mente, los desechaba siempre, no por que fuera un cobarde si no por que me gustaba la vida, me gustaba el sol iluminando los edificios, la calles atestadas de gente, lo parques solitarios, ver jugar a los niños, las mujeres… Nada dura eternamente, pensaba, mi vida tenía que cambiar, estaba tocando fondo y luego no quedaría mas remedio que subir a la superficie.

Una mañana fui como siempre a la biblioteca a mirar el correo, y echar curriculums, a mi lado había un hombre, no solía mirar lo que hacían los demás , pero esta vez lo hice, el hombre me preguntó

–¿Buscas algo?

–Sí, trabajo.

–¿Qué tipo de trabajo?

–Cualquier trabajo me sirve, si yo le sirvo a él.

–Ve a este sitio esta tarde. –y me tendió una tarjeta.

–!Gracias!, intentaré ir. –la guardé sin poner demasiada atención y seguí enviando curriculums.

Por la tarde después de comer en el asilo de las mojas auxiliadoras, me fui al parque a dormitar, el sol calentaba lo justo para poder instalarse en un banco. Entonces me acordé de la tarjeta. Era un cartón azul celeste con un ángel tendiendo la mano, debajo venia una dirección, no estaba lejos y total no tenía nada que hacer, indicaba un piso, subí las escaleras y encontré una puerta azul semiabierta.

–Se puede –grité

–Adelante –escuché la voz de una mujer -Pase, pase ¿A quién busca?

–La verdad es que no lo sé, un hombre esta mañana me dijo que aquí podría encontrar trabajo.

–Veremos que podemos hacer por usted.

–¿Dónde estoy exactamente?

–Dónde va a estar, en una agencia de trabajo, ¿no es eso lo que busca?

-Sí ,claro... pero...

-Si me dice que sabe hacer, intentaré ver si hay algo para usted.

La mujer no era bonita pero su voz era dulce e inspiraba confianza. Le empecé a contar mi vida, mi experiencia laboral de administrativo, intente no ser llorón y mantener mi dignidad. Ella escuchaba en silencio. Las palabras salian atropelladas, llevaba mucho tiempo sin hablar y sin que nadie me escuchara, quizá no sacará nada al final, pero era agradable estar allí. Si yo callaba ella me hacia nuevas preguntas que desataban mi lengua.

–Espere –dijo levantándose y entrando en una habitación contigua.

Volvió con unos papeles.

–No se ajusta exactamente a su perfil, pero para empezar quizá le sirva. ¿le importaría cuidar un hombre enfermo?

–Nunca he cuidado de nadie, pero si están conformes conmigo, no me importaría.

–Es un hombre afable, y no ha perdido la cabeza, pero necesita que alguien le atienda. No puede quedarse solo, no se vale por si mismo. Tendría que quedarse a dormir. El sueldo no es muy alto, pero incluye cama y comida.

La verdad es que no era esto exactamente lo que buscaba, pero si lo que necesitaba en ese momento, una casa, comida y un poco de dinero y hasta alguien con quien hablar.

-Por mi de acuerdo.

-Llamaré para concertarle una entrevista. Póngase guapo, vaya a la peluquería –me dio veinte euros. No se olvide de devolvérmelos cuando cobre el primer sueldo.

Me sonroje, no tenia elección, tome el dinero.

–!Gracias! En cuanto cobre vendré a traérselos.

Al hombre le gusté, me fui a vivir a su casa. El trabajo no era complicado tenía que estar pendiente de lo que pudiera necesitar, salir de paseo, leerle lo que me pidiera, acostarle y levantarle y cosas por el estilo. Todos los días venía una mujer tres horas que se encargaba de la limpieza y la comida, también venía los sábados para que yo pudiera salir un rato, había estado tanto en la calle que ahora disfrutaba más quedándome a leer tranquilo en mi habitación. Los días pasaron rápidos y pronto cobré mi primer sueldo, en cuanto pude me escape a la dirección de la agencia para dar las gracias y devolver los veinte euros. La puerta ahora era marrón y vivía una familia magrebí que no supo darme explicaciones.

Le pregunte al señor para el que trabajaba si sabia de quien era la agencia de trabajo con la que me habían contratado.

-No tengo ni idea, de eso se ocupa mi hijo Ángel-dijo.

Imagen: W. Blake

2011-10-31T21:53:00.003+01:00

AHORA ¿QUÉ?

Se sentó agotada. La carrera seguía. Los otros corredores redoblaban el esfuerzo, seguramente también ellos sentían el cansancio en los músculos y el desfallecimiento de las fuerzas, la falta de aire en los pulmones. En eso se diferenciaba poco de los demás, hasta en algunos casos se encontraba en mejor forma. El desfallecimiento que tenia no era tanto físico como vital, la carrera había dejado de tener sentido, competir, llegar a la meta, estar entre los primeros había dejado de importarle, le gustaba correr pero ya no sentía anhelo de competir, ni si quiera de participar.
Ahora el aire entraba con mas facilidad, el cuerpo estaba más relajado. Miró a los demás correr, movían con armonía sus miembros, sintonizándolos con la respiración. Eran hermosos, también lo era el camino. Pero, como buena atleta, sabía que ese era el momento de retirarse, prolongarlo seria una agonía lenta, era mejor aceptar que su momento había pasado. Su momento de ser corredora de fondo por lo menos.
Ahora, ¿qué? ¿qué? ¿qué? los golpes de las zapatillas en el suelo repiqueteaban una y otra vez la pregunta. pero ninguna parecía saber la respuesta.

2011-10-04T11:22:00.004+02:00

LA VISIÓN

Los peces de escamas doradas tuvieron una visión: La tierra se abombaba y se resquebrajaba, por las grietas vomitaba lava incandescente que caía al mar, el vapor producido por el contacto con el agua se elevaba en una nube opalina, miles de pequeñas chispas salpicaban la oscuridad del cielo. Un brazo de basalto empezó a crecer hasta dividir el océano en dos mares.

Cuando el sol iluminó la escena altas palmeras crecían en la nueva formación, una profusa vegetación impedía ver mas allá del muro de plantas.

A los peces les asalto una duda ¿Ahora, a qué parte del mundo pertenecían?

Imagen: D. Ribera

2011-10-03T00:53:00.001+02:00

CRIMEN Y CASTIGO

De un tiempo a esta parte le temblaban las manos. No lo comentó con nadie, temía perder el trabajo, cinco bocas dependían de él.

Cuando caminaba hacia el trabajo, recordó una escena en esa misma calle, una niña de ojos azules y una larga melena rubia saltaba a la comba con sus hijas, con cada salto movía con gracia su cabeza hacia los lados. El temblor de las manos fue tan fuerte que le hizo estremecer violentamente todo el cuerpo.

Antes no conocía a las personas, llegaban hasta él tapadas con una bolsa negra de paño y él hacia su trabajo. Un eslabón más en la cadena de la justicia, pensaba.

Pero ahora, en estos tiempos de hambre y de miseria, el crimen se había extendido por los barrios más pobres donde ellos vivían.

La larga cabellera rubia sobresalía de la bolsa cuando le mandó apoyar la cabeza. Un retortijón sacudió sus tripas y la mano mas férrea que nunca dejó caer la cuchilla.

2011-09-30T00:50:00.003+02:00

!MEA CULPA!

Aun recuerdo cuando aprendí a decir !MEA CULPA! Entonces pensé que tenia algo que ver con la incontinencia nocturna que me pasaba cuando estaba nerviosa, o tenia miedo. Debía tener unos cinco años, es difícil determinar la edad de los recuerdos, Mi amiga Pilona me había invitado a pasar un fin de semana con ella en una finca que tenían no muy lejos de Madrid, una casita con un jardín muy grande en la que los niños podíamos jugar a nuestras anchas. Su familia como la nuestra y como la mayoría de la posguerra eran muchos hermanos, todos seguidos. En su caso había mas chicos que chicas, jugaban al balón y montaban en bicicleta, a las claras se podía ver que tenían mas dinero que nosotros que no teníamos ni casa de campo ni bicicletas, aunque quizá no era cuestión de dinero si no de principios, porque mi padre estaba en contra de las posesiones y le gustaba gastar el dinero en compartir ratos de ocio con sus hijos sin mirar cuanto costaban.

Allí estábamos ella, yo y un montón de chicos que se metían con nosotras, nos gastaban bromas, se reían si nos caíamos de la bicicletas ... No contaré los juegos, si no lo que pasó después, cuando me metí en la cama en una habitación desconocida, junto a mi amiga, que en cuanto su madre entro a decir: !Niñas a callar y a dormir que es tarde! se quedó dormida, no yo que vi desfilar todo tipo de monstruos imaginarios que se ocultaban detrás de la rama del árbol que había junto a la ventana y tardé mucho en dormirme o al menos eso me pareció. Por la mañana tuve la horrible sensación de humedad en las piernas que te deja claro que te has orinado encima. Cuando entró la mamá de Pilona a vestirnos yo empecé a darme golpes en el pecho y me puse de rodillas gritando !MEA CULPA, MEA CULPA! a ella le entró tanta risa que por primera vez no tuve la sensación de culpa que solía arrastrar cuando hacia algo mal.

Mas adelante comprendí que el MEA no venia de meada y que quería decir mi culpa, yo culpable, y que había venido a este mundo con la culpa ya puesta, una culpa que solo se borraba a través de la iglesia y sus normas. Mi infancia estuvo llena de pecados veniales y menos veniales, de sentimientos de culpa, de fuertes golpes en el pecho y de sentirme como un gusano repugnante e indigno. Hasta que me libre, creía, de la culpa y de la tiranía, y durante unos años viví aceptando mis aciertos y mis errores e intentando aprender de ellos.

Pero en los últimos tiempos me encuentro suplicando ante jóvenes imberbes el perdón de mis pecados. Papá democracia nos ha vuelto a todos a la infancia tan ocupado está en que nos portemos bien y gocemos de buena salud. En su celo nos ha llenado de normas de obligado cumplimiento.

El otro día, les cuento lo que me pasó, estaba esperando junto a mi en la parada del bus un señor negro, cuando un policía motorizado aparcó y se acercó a nosotros.

- Documentación - dijo.

El negro sacó sus papeles y se los alargó. Yo miraba con curiosidad la escena fumando tranquilamente mi cigarro. Algo de lo que vio no debió gustarle por que se volvió hacia mi airado.

-!Apague el cigarro! ¿no sabe que no puede fumar en un lugar público?

- Pero…, esto es la calle - dije intentando disimular la rabia que me produce hablar con estos tipejos.

- No me va a quedar mas remedio que ponerle una multa

- ¿Una multa?

- Documentación - dijo mirándome con cara de pocos amigos

- No llevo, sólo salí a dar una vuelta, me he sentado a descansar un rato, este es el único banco que he encontrado.

- Documentación - dijo como si no hubiera oído nada.

- Ya le he dicho que no la llevo.

- Entonces tendrá que acompañarme

- ¿Acompañarle a dónde?

- A comisaría.

El negro aprovechó que no le miraba para irse.

- A comisaría?

- Ya se lo he dicho es mi deber denunciarla.

Estaba muy cansada y tenia ganas de irme a cenar a si que decidí recurrir al viejo mantra.

- !MEA CULPA!!MEA CULPA ! - gritando y dándome fuertes golpes en el pecho-una palabra tuya bastará para salvarme.

- Encima con cachondeo. No se mueva que voy a llamar a una patrulla.

Al poco apareció un coche con otros dos compinches.

-¿Qué pasa?

- Esta señora que estaba fumando, no va documentada, y se ha cachondeado de mi .

- ¿Dónde vive señora?

Le señalé tres portales más abajo.

- He salido a dar un paseo y me senté aquí a descansar y fumar un cigarrito.

- Y ¿qué le decía a mi compañero?

- !MEA CULPA! !MEA CULPA! - y me dí fuertes golpes en el pecho.

- Dejémosla es una pobre vieja perturbada.

El imberbe arrancó su moto armando mucho ruido. Vi como los otros se reían mientras se metían en el coche. Aunque tuve la sensación que era mas del poli de la moto que de mi.

2011-09-26T21:58:00.004+02:00

Novela escrita e ilustrada por cien manos y mil dedos.

El día 2 de octubre comienza su andadura.

Si pincháis en la imagen podéis visitar el blog.

2011-08-21T12:36:00.003+02:00

RASTRILLO

Agostado todo; los días de trabajo, los desvelos, las antiguas esperanzas, las tardes de plancha y de cocina. Tomó el rastrillo y limpió el futuro para la nueva siembra

Imagen: Guinovart "rastrillo"

2011-07-21T23:36:00.005+02:00

SACRIFICIO

La Blanquita es hija de la Dolores, una cordera destinada desde su nacimiento a sufrir los dolores de parto para traer corderos al mundo. La Blanquita nació hace pocos días, yo misma ayudé a la Dolores, hundí mis manos en su útero caliente y tiré de sus patas para que saliera sin dañarse, después de sacarle la placenta se la entregué a su madre para que la lamiera. A las pocas horas La Blanquita caminaba por la hierba. Desde los primeros días la he tomado a menudo en mis brazos, la he acariciado su pelaje sedoso y la he acostumbrado al aroma de mi cuerpo.Se ha hecho tanto a mi que se ha vuelto confiada, acude cuando la llamo, se frota contra mis piernas y me sigue donde quiera que vaya.

La primavera luce en todo su esplendor, los campos se han llenado de flores de todos los colores, las retamas y las jaras llenan el aire con su aroma, la hierba crece verde y jugosa. Yo y mi corderas retozamos felices por los prados.

Esta tarde he llamado a la Blanquita, ella viene y me mira interrogante, la tomo entre mis brazos y la beso con ternura, me dirijo con ella a un nogal cercano a la casa, me siento sobre la hierba y la acuno hasta que se queda dormida, abandonada, la miro y la acaricio mientras mi mano busca un cuchillo oculto entre las raíces del árbol, lo froto contra mis piernas, lo caliento y lo hundo con precisión en su cuello, la hoja penetra la carne y le corta la yugular, la sangre salpica mi delantal. La Blanquita permanece con los ojos cerrados, un suspiro sale de su cuerpo y siento que su alma de cordera se desprende del cuerpo y asciende a los cielos. Mientras recojo la sangre que mana de su cuello en un caldero rezo un responso. Cuando ha caído hasta la última gota la abro en canal, la desnudo y la despojo de las vísceras que guisaré con arroz para los perros, el corazón lo guardaré para la cena, su cuerpo vendrán mañana a buscarlo.

Después de La Blanquita vendrán La Clara, La Aurora, La Nieves... El tiempo de los sacrificios ha llegado.

Imagen: "Inocencia" J.B. Greuze

2011-07-20T16:33:00.003+02:00

LA NOCHE MÁS LARGA

Era el año cincuenta del siglo pasado y yo cumplía los cuarenta. Lo recuerdo muy bien, era el cinco de agosto de una tarde calurosa y seca, con olor a paja y a resina, se masticaba el polvo y el canto de las cigarras era el eco de nuestra tristeza.

Todo era negro en esos días, no cabían los matices, negro el vestido, el pan y nuestros dientes, la penumbra del cuarto, el fogón y las letrinas. El blanco para vestir los santos para nosotros el negro, tajante como las despedidas.

Besé sus mejillas y contuve las lágrimas.

- Volveré rico, madre, ya verá cuando regrese.

Caminó decidido con una bolsa ligera sobre el hombro. Me quedé mirando hasta que se disolvió en el horizonte y mucho más hasta que la noche lo cubrió todo.

El gato se restregó contra mis piernas, el perro que le había acompañado un trecho volvió sobre sus pasos, la gallina picoteó mis uñas. Sequé la lagrima rebelde que rodaba hacia el suelo y me senté a la puerta de la casa a esperar que regresara el alba.

Imagen: Magritte

2011-07-09T17:54:00.002+02:00

CONFUSIONES COTIDIANAS

Paseaba por una calle que no era su calle, se agarraba del brazo de uno que no era su compañero, sermoneaba a la hija de otra y abrazaba la nieta de alguien desconocido. Quizá en otro lugar del mundo ella abría la puerta de su apartamento, besaba a su marido, escuchaba la charla interminable de alguno de sus hijos y enseñaba poesías a su nieto.

2011-05-04T00:32:00.002+02:00

LA SALA DE ESPERA

- ¿Quién es el último?

Un joven que estaba sentado cerca de la puerta de la sala de espera levantó la mano, llevaba una cazadora vaquera y pantalones de chándal negro. Había otras cuatro personas esperando. Se sentó cerca de la ventana y cerró los ojos. Estaba cansada !Qué día! Lo que no entiendo es por qué no me lo dijo antes. ¿Cuántas veces? Seguro que como siempre el colesterol y la tensión un poco alta. Las diferencias entre monologo interior y estilo indirecto libre, es lo mismo por que no se enteran de nada. Se lo había pedido la noche anterior. !Joder! no es tan difícil. Relájate, no le des tanta importancia. Como aquel viaje a Palma. lo mismo al final todo a última hora, respira, céntrate en el aire en como entra y sale, los exámenes están por corregir. !!Uff!! !Las zapatillas de la niña! Me da tiempo a la salida que no me olvide. No me escucha, dice sí, sí, pero no me escucha. No le des mas vueltas, escucha los sonidos de la calle. Siente los rayos de sol sobre tu piel. Se lo dije, se lo dije, se lo dije. No tenia que habernos pasado esto, estoy harta siempre lo mismo. !Cálmate! Siempre estamos en el mismo punto cuando parece que vamos a avanzar. El zapatero cierra tarde. !Qué cansada! !qué pesados se ponen con los exámenes! Anda respira hondo. yo ya no sé como voy a hacer. Si le dijera… Inútil, seguro que hoy llega tarde, no le podré decir nada. Notó la presencia de alguien que entraba en la sala.

- ¿Quién es el último?

Abrió los ojos, levantó el dedo

- Yo

Miró el reloj. Ya no llego al zapatero.

Imagen: "Sala de espera" de Pablo Gallo.

Su blog http://elblogdepablogallo.blogspot.com/

2011-05-02T19:06:00.005+02:00

ALAS

Aun soy una niña. Miro el mundo desde mi ventana, y siento mis alas crecer.

Pronto; me elevaré sobre esos arboles de hojas plateadas que danzan con el viento, veré los arroyos que se deslizan entre las piedras, dejaré una estela en esos cielos que se tiñen de purpura al amanecer y de sangre al anochecer, cantaré alborotada con los patos y los gansos que vuelan de norte a sur en el invierno.

Aun soy una niña que siente crecer sus alas, sentada junto a su madre que teje una bufanda para proteger mi cuello, junto a mi padre que lee un poema y junto a mis hermanos que resuelven acertijos.

- ¿Qué te pasa? ¿Por qué no cantas?

Dicen que mi voz es cristalina como la de los ángeles, mi cuerpo frágil como el de un pájaro, y mi mirada lejana.

Pronto llenaré el cielo con mi canto, volaré hasta tocar las nubes y les veré a ellos como pequeñas hormigas que se afanan arreglando la casa y recogiendo comida.

Pronto, muy pronto, quizá esta noche, cuando todos duerman abra mis alas y me marche.

Imagen: Julia Margaret Cameron

2011-04-25T19:11:00.008+02:00

DUDAS

¿Esto o aquello?

estudio

valoro

sopeso

estudio más

valoro más

sopeso más

!!!Ya no puedo más!!!

Necesito un empujón

aunque me caiga de bruces

Mejor un chichón

que este dolor de cabeza.

2011-04-13T15:10:00.004+02:00

AZUL

Cuando era joven escribí un poema

Azul

Y sobre el azul

Azul

Lo escribí con la maquina Olivetti de mi padre

Con papel de calco

En tamaño cuartilla

Ufana se lo leí a mis hermanos

Ellos se rieron de mi

Aun les parece graciosa mi ocurrencia

Yo entonces era frágil a las criticas

Guardé el poema

Y nunca más les leí mis escritos

El poema era esta imagen:

El mar abajo

El cielo arriba

Yo era solitaria

Iba a la punta del malecón

Y miraba el mar durante horas

Miraba el mar y el cielo

Sus continuos cambios

Volvía llena de azul hasta las uñas

No pude entender sus risas

No supe defenderme

Me escondí

Imagen: Rothko

2011-04-12T09:07:00.011+02:00

PRIMAVERA

La mañana avanza, avanza rápida como si la persiguieran mis deseos, y quisiera dejarme insatisfecha, como el sueño que se interrumpe bruscamente y me deja abierta y destilando.

El silencio dentro de la casa , fuera el murmullo de la calle; el carrito de la mujer de la limpieza que se arrastra por el patio con un tintinear de cubos y botellas. Los pájaros; mirlos , urracas y gorriones, revolotean intentando alcanzar los tejados o arrebatar las migas a la escoba. Las golondrinas, sí, reparando los nidos. Las amapolas, también, salpicando de lunares rojos los campos.

Es primavera, una primavera con aire caliente de verano, bulle la sangre, los ojos devoran, las lenguas desean enredarse y las noches caminan transitadas de deseos. Avanza todo rápido, los arboles vestidos ya de un verde demasiado intenso, las flores caídas de las retamas siembran las aceras . Todo va veloz en estos días.

Los quehaceres cotidianos tironean de las sabanas, largas listas que se cuelgan de las puertas, ya suena el motor del coche, el asfalto llama a las ruedas. Es un grito imperioso que me arrastra de un día a otro día sin descanso, sin tener siquiera el tiempo de escribir ese poema que murmuro entre semáforos, o pintar ese cuadro de cielos incendiados sobre el Pardo.

Y llegará la noche y el sueño y el cansancio que me vencen de un solo golpe sobre la cama, inerte, sin poder dejarte un comentario.

2011-04-10T18:48:00.008+02:00

Un lugar en el corazón

Suena la puerta, entran los familiares. Una sucesión de timbrazos y llegadas. Ahora la sala está repleta de gente, hijos, hijas, nietos, nietas, biznietos y biznietas.

La homenajeada abre una tarjeta y lee: !Feliz cumpleaños! Tu nieta favorita.

Se abre una discusión sobre favoritismos y primogenituras.

- Yo no discuto, sé cual es mi lugar en su corazón - Dice.

La nonagenaria la sonríe, los demás la miran en silencio.

Imagen: "El as de corazones" Braque

2011-04-04T07:37:00.004+02:00

LA MEMORIA -1

Ha llovido todo el día y toda la noche. El agua golpeaba los cristales después chorreaba como pequeños afluentes que se juntaban en un riachuelo que corría hacia un pequeño charco que se precipitaba a la calle. A una calle silenciosa. La casa también callada. Los animales dormitaban cada uno en su rincón. Adelaida ha pasado la tarde ordenando fotografías. El paso del tiempo queda reflejado en esas instantáneas, también los recuerdos se han grabado en las imágenes Hace poco ha leído: "la fotografía se parece más a la escritura que a la pintura" una reflexión acertada. Cada imagen la trasportaba a unos días mas o menos lejanos. La primera aquella mañana de otoño que salió a pasear con su cámara recién estrenada. Su primera cámara digital, ahora podía hacer fotos y fotos y después conservar sólo las que valieran la pena. al principio jugaba con el modo manual aunque no se aclaraba mucho, no entendía bien la relación que había entre las f (cerrar o abrir mas el diafragma) las v (Velocidad de obturación, o el tiempo de apertura) y el ISO (la sensibilidad de la película) conceptos que ahora le parecen obvios, lo que no por eso la convierten en una buena fotógrafa.

Pero volvamos a aquella mañana, a los últimos días de enero de 2007, algo más de cuatro años. Recuerda aquella mañana, el cielo era azul, ese azul profundo de Castilla, el día era soleado pero frío, las ramas de los árboles estaba todavía desnudas. Hizo pruebas, la mayoría de las fotos salían quemadas o estaban demasiado oscuras. Finalmente optó por el modo automático, había muchos conceptos más que considerar (composición, iluminación, profundidad de campo, etc ...) totalmente inexperta en todo ello.

Fotografía y memoria, narración y memoria.

2011-03-28T23:20:00.003+02:00

Entró imperiosa

A llevarse lo que por edad le pertenecía

No la dejamos

!Es pronto! Cantamos a coro

Ahora merodea la casa

Los ojos no se apartan de su presa

Su boca disimula mal el hambre

Levantamos una muralla de abrazos y de besos

Acallamos el miedo con la risa

Lo sabemos

Es cuestión de tiempo que nos gane

2011-03-04T20:45:00.003+01:00

LA LECHUZA

La lechuza preparó todas sus plumas y se dispuso a volar en mitad de la noche, una noche heladora.

Por unos días visitaría el país de la seda y las especias, de los grandes contrastes, el país de los mil universos, donde todavía se habla la lengua mas antigua de la tierra.

Volaría con los ojos bien abiertos y con los sentidos alerta registrando cada uno de los pequeños detalles que encontrara.

2011-03-01T22:15:00.007+01:00

TORMENTA

Hace muchos días que llueve a cantaros, sin tregua. Los días no amanecen. Se sale lo imprescindible y se vuelve empapado hasta los huesos.

Ya, dentro la casa, sobre la mesa de la cocina; las rebanadas de pan, medio salchichón , restos de bebidas, periódicos, crucigramas ,una baraja. Juan enciende un cigarrillo mirando por la ventana. No escampa. María hace un solitario . Podías preparar una tortilla de patata. Con la colilla del primero enciende otro. Sigue mirando por la ventana, las gotas golpean con fuerza los cristales, en la oscuridad se escucha el ruido de las ramas agitadas por el viento.

María hace un montón con las cartas y trae cuatro patatas que empieza a pelar dejando las mondas sobre la mesa. !Qué asco! ya lo decía mi madre, la mujer fina y limpia que gorda y sucia se hace ella. Una muralla de botellas vacías les separa. María echa las mondas en la basura y sale fuera a tirarla. A lo lejos un relámpago cruza el cielo. Esta noche se avecina tormenta.

2011-02-28T16:37:00.005+01:00

TAPAS Y MICRORELATOS

Ya nadie pide para comer; de primero una fabada con tocino y morcilla, de segundo una trucha a la Navarra con patatas y pimientos asados, de postre un denso arroz con leche caramelizado por encima y todo ello regado con vino de la tierra. Café copa y puro para la sobremesa.

No, nada de eso, ahora se estilan las cervezas diluidas con gaseosa o limonada y las tapas; unas cazuelitas con tres o cuatro trozos de carne guisada, unas alitas de pollo en barbacoa o unas patatas bravas. Si se tiene mucha hambre se pide una tosta, pan cubierto con unas finas lonchas de solomillo con salsa de mostaza o unas gambas nadando en mayonesa. De postre un café con hielo o una tisana. Nada de sobremesa, se come de pie junto a la barra y se sale corriendo.

Con los libros pasa lo mismo ¿quién es hoy capaz de leer una saga de seis tomos de mil doscientas páginas? Como mucho leemos tres o cuatro microrelatos que oscilen entre las diez y cien palabras, elegidos al azar entre nuestros blogs favoritos.

La facilidad aparente de preparar estos pequeños platos hace que nos encontremos variedad de ellos en cualquier restaurante. Pero, bocados exquisitos sólo se comen si el cocinero es un verdadero artista que conjuga en una mínima expresión la combinación sutil de carne con especias, unas croquetas de una crema delicada que se deshace en el paladar y multiplica sus aromas en la lengua llevándonos a las puertas del éxtasis.

Lo mismo sucede con los microrelatos, cualquiera escribe cientos en su blog. Pero sólo algunos micro artistas consiguen en pocas palabras trasportar al lector a mundos más sublimes, a profundas reflexiones filosóficas o a líricas contemplaciones.

Y es en estos casos cuando uno se va bien alimentado.

NOTA: !Felicidades Anita Dinamita! Dedicado para ti

Imagen: Vermeer

2011-02-18T22:05:00.002+01:00

Agitó el cubilete y dejó que las palabras se desparramaran por la mesa. Las agrupó por categorías.Construyó algunas frases. Predecible, manido, cursi.

Las devolvió al vaso, sopló suave sobre ellas, murmuró un conjuro y volvió a intentarlo .Vulgar, triste, relamido.

Esta vez temblaron en el recipiente, rebotaron sobre la mesa y se ordenaron casi a su capricho. Absurdo, tonto, innecesario.

Amanecía cuando se fue a la cama.

2011-02-10T01:33:00.003+01:00

WIDOWS

Los espías son así, miran por la ventana ¿Y que ven? Un hombre, una mujer, un niño, todos mirando una ventana.

2011-01-27T23:28:00.003+01:00

AQUÍ

Hace tiempo que Martín viaja en el espacio, en este espacio que nos rodea, dice él, a todos. Reflexiona que el aire se mueve por corrientes de frío y calor y roza tu cara, luego golpea en la de otro que duerme con la ventana abierta y de ahí se escapa por debajo de la puerta hasta llegar a un tercero que esta tendiendo la ropa en la azotea. Añade que creemos que vivimos aislados cada uno en su casa rodeado de sus muebles y de su propia lluvia. Es pura fantasía , dice (el prefiere llamar fantasía a lo que otros llamarían ignorancia). El agua como el aire cae del cielo sobre el mar que miran los ojos de una joven apoyada en el alfeizar, el mar con sus corrientes viaja y baña la piel de los niños que juegan en la playa a mas de 3.500 km de distancia en un día calurosos, las gotas se evaporan de sus cuerpos y ascienden hasta el cielo... Pero eso sería hablar de los ciclos migratorios que todos seguramente conocéis.

Lo que Martín quiere es hacer hincapié en el Aquí, y el Aquí no es está biblioteca en la que nos reunimos los jueves por la tarde. Aquí es una manifestación en el Cairo, el polvo, los gritos, el desorden que se produce cuando la policía comienza a intentar disolver la muchedumbre con bombas lacrimógenas. Aquí es el barrizal que se desliza por las colinas de un valle de Brasil. Aquí son las aguas contaminadas de un río de la India. Aquí es un concierto de Mahler en el gran teatro de la opera de Viena. Aquí es una estrella que muere, la lava que hierve en el centro del volcán, el centro astronómico donde los científicos estudian el universo. Aquí es este silencio que se produce cuando uno acaba de leer su historia en esta biblioteca.

Imagen: Chagall

2011-01-17T16:21:00.003+01:00

LA ESCRITORA DE MICRORELATOS

Bajo la luz tenue de la lámpara de noche mi sombra se desembaraza de mi y vuela.

Mares que chocan contra los acantilados, montañas que se elevan en forma caprichosas, volcanes de los que se escapa el aliento de la tierra, flores que embriagan con sus aromas y colores. Y gente, mucha gente que deambula por la calle.

Cuando al amanecer regresa me engendra de palabras en los dedos. Yo durante el día las trascribo.

Este texto es un regalo de cumpleaños para Su (Aprendiz de palabras) Aunque no sé si llegué a tiempo. !Felicidades Su!

Imagen: Magritte

2011-01-06T03:31:00.003+01:00

Se emocionó cuando pudo ver con toda claridad aparecer la cadena de volcanes. Osorno, Tronador,..., asomando en la otra orilla del lago. Se tiñeron de rosa cuando el sol se puso.
Mucha belleza en un solo día.

2011-01-04T00:18:00.002+01:00

Primero comió tierra seca, despues bebió lluvia, luego se empapó de agua

¿Qué seria lo próximo?

2010-12-27T02:03:00.002+01:00

LOS PERROS DE CAFAYATE

Los perros de Cafayate lo tienen claro. La plaza del pueblo es su plaza. No están dispuestos a compartir las caricias de los turistas compasivos, ni las migajas de sus sobras, ni la hierba fresca en la que se tumban en las tardes calurosas, ni la sombra de sus arboles, ni la protección de las casas porticadas. Por eso cuando aparecen los burros, los acosan y los ladran hasta que estos cansados de tanta bulla se marchan.

Imagen TXON ( Perros acosando un burro en Cafayate)

2010-12-13T03:43:00.009+01:00

LA SERENA 2

La Serena es serena.
Me recuerda a la canción

La mar estaba serena, serena estaba la mar....
con la a...
la mar astaba sarana....
con la e
le mer estebe serene...

Por las mañanas las calles están silenciosas, hasta pasadas las diez, luego todos parecen recordar que tienen que salir a la calle y se pasean de arriba abajo, van de aqui allá con los colectivos y las micros, suben y bajan y incesantemente.
Al medio día todo para ¿Se echan la siesta?
A las cinco otra vez el trajin hasta las ocho que todo se torna silencioso como si hubiera toque de queda.
El cafe esta cerrado, el club de jazz tambien, los teatros.....
¿A qué se dedican? ¿Dónde se reunen? ¿Duermen doce horas? ¿Vida hogareña? ¿Televisión? ¿Internet? ¿Jugar en el casino?

La Serena estaba serena...
La Sarana astaba sarana...
Le Serene estebe serene...
Li sirini istibi sirini............
..........

Imagen: Jardin japones en la Serena. Lugar para desestresarse de la vida agitada que llevan.

.

2010-12-12T03:10:00.002+01:00

COPAO SOUR

Para preparar un Copao Sour se recomienda: ir al Valle del Elqui, comprar una botella de pisco, elegir un copao gordito, y que ya este blandito. Entonces tomarás un cuchillo y le cortaras la parte superior al copao como si fuera la tapa de una cazuelita, con una cucharita moverás la pulpa hasta que se convierta en un jugo lleno de diminutas semillas negras. Ahora es el momento de añadirle un poco de azúcar y un buen chorro de pisco, removerás bien. No es necesario añadir clara de huevo porque la pulpa del copao es bastante gelatinosa.
Te le tomarás a cucharaditas, hasta dejar la copa vacía.
Las propiedades de esta maravillosa bebida son varias: Según los científicos tiene hartas vitaminas y propiedades curativas y digestivas Según los esotéricos de la zona, al tercero o al cuarto sentirás una gran paz y estarás en armonía con el universo.
Se recomienda tomar en buena compañía.

Imagen: cactus con el fruto del copao.

2010-12-10T02:12:00.007+01:00

LA SERENA 1

La habitación en la que se alojaba estaba llena de color, rojos, azules, amarillos, lo muebles de madera nueva todavía olían a barniz. y aunque la habitación deba a una calle céntrica, el bullicio ya se había apagado. Encendió su book net y se conecto a la red, esta vez tenia wifi en la habitación. El hombre que la recibió en el residencial era muy amable, y no carecía de cierto atractivo, ella se sentía tan cómoda que se comporto con naturalidad. a él también se veia cómodo hasta que apareció su señora, entonces sin dejar de ser amable mantuvo una mayor rigidez. Pidió permiso para prepararse una once mientras hablaban. Por un momento se sintió como en casa.
Había pasado el día tragando tierra, le habían aconsejado viajar de día para ver el paisaje, pero los cambios substanciales de vegetación se sucedían lentamente, la presencia de la cordillera era una columna vertebral y a lo largo de ella se fueron dejando campos jugosos de viñas y frutales para ser ocupados por bosques de eucaliptos, playas desiertas de azul intenso en la que rompían olas dejando formas caprichosas de espuma blanca. después la tierra se hizo cada vez mas árida, en ella solo crecían cactus de dedos largos y pequeños arbustos, el color de la tierra cambiaba del dorado al parduzco casi negro. durante todo el trayecto vio pocas poblaciones que fueran algo mas de un reducido grupo de cabañas. Por fin llegó pensaba pasar un par de días antes de continuar ruta. Parecía que había cosas lindas para ver. La gente la había hablado y de forma muy amable.
Quería escribir, terminar una historia que había empezado un par de días antes, sin embargo le pesaban los ojos, y no acertaba a saber como continuar, y no era cuestión de forzar los acontecimientos. Las historias tienen vida propia, a veces solo asoman la cabeza y esconden todo el cuerpo como si tuvieran miedo de desnudarse así de pronto ante los ojos de una desconocida. Sólo cabía esperar y volver sobre ella hasta que quisiera salir completamente a la luz.
Si, estaba cansada. ¿qué sentido tenia seguir luchando? mejor rendirse a las suaves caricias de Morfeo.
Buenas Noches !Hasta mañana!

2010-12-09T02:27:00.007+01:00

Querido Nesuno

Escribe-dijiste - No quiero saber los hechos quiero saber por tu piel y por tus ojos. !Esfuérzate querida!

Primero fue el deshielo, venia congelada de las nieves de Europa. Me envolvió un fuego vivo, un calor tan intenso que derritió de forma violenta el hielo. El agua bajaba a borbotones, arrasando todo lo que encontraba. Me vi envuelta por las aguas turbulentas, trastornada gritaba sin saber donde agarrarme, lanzaba brazos y piernas en un intento por no hundirme, las ramas se tronchaban con mi peso y las piedras golpeaban sin piedad mi cuerpo, estuve cegada y me faltaba el aire. Luego las aguas volvieron a su cauce.
Se despertó una mañana soleada,una brisa ligera agitaba las ramas de los arboles, llovían flores moradas y rojas, alfombrando el suelo que pisaba. El aire estaba perfumado por la tila y la magnolia.
Me tumbé sobre la hierba jugosa y y un dulce sueño me invadió. Era un sueño sin imágenes, una ola de paz que me embriagaba. Cuando volví a abrir los ojos es sol ya se ocultaba, sus rayos dorados iluminaban los edificios circundantes.
La calles bulliciosas y los parques llenos de gente me saludaban con guiños y muecas, era su forma de decirme adiós. Yo les despedí inclinando la cabeza agradecida.

Tuya siempre

2010-12-08T03:07:00.006+01:00

EL BESUGUERO

Me llamo Jonás y por una rara casualidad del destino yo también fui tragado por una ballena. Mi ballena, no era ese gran cetáceo que todos conocemos, era una capsula transparente atravesada por tubos y conectada a la red en la que tuve que pasar largas temporadas. Yo no era el único pez en aquella pecera, había otros niños tragados por ballenas, los veía bracear de forma difusa y les oía como un gorgoteo cuando lloraban. También estaban unos seres que circulaban entre nosotros ajustando los tubos y cambiando el liquido con que nos alimentaban. Vistos desde dentro resultaban grotescos, se acercaban hasta mi cristal y hacían muecas que se distorsionaban con las distintas curvaturas. Unos eran agradables de ver, pero la mayoría eran terroríficos y me impelían a llorar con fuerza.

Los inviernos agudizaban mi enfermedad, y me devolvían al vientre cristalino donde era mas seguro estar que en el mar bravo. En verano, sin embargo, podía pasar largas temporadas en casa . Mi casa estaba en lo alto de una colina, abajo rompía el mar con furia. Me solían sentar a tomar el sol mirando como las olas rompían contra las rocas, Yo las miraba intentando saber cual de ellas se elevaría por encima y me salpicaría tenuemente las mejillas. El mar al retirarse hacia un sonido profundo como una gran boca dispuesta a aspirar cuanto hubiera en la roca. Me gustaba verlas venir por que tenia la esperanza de su caricia, cuando se iban sentía un terror que me hacia tiritar.

Una mañana de agosto vi una barquita que cabalgaba encima de las olas. La miré fijamente y luego a mi madre, Yo no hablaba.,pero ella entendía algunas de mis expresiones. Es el besuguero viene de África, no entendí mas que lo que mi corta experiencia me explicaba, así que deduje que se debía llamar besuguero, lo de África debía de ser por su piel oscura, que destacaba con el azul y el blanco de la espuma.
Ahora que el venia los días pasaban mas rápidos. Le veía maniobrar encima de su barca, preparar las cañas con el cebo y lanzarlas, ambos esperábamos con ganas que picara alguno. Si eran pequeños los tiraba al mar, sólo se quedaba con los grandes.

Las primeras lluvias del otoño me hicieron empeorar y de nuevo fui a dormir al el vientre de la ballena. Los días allí se hacían largos, mi madre venia por la tarde y se sentaba a mi lado. Intentaba entretenerme con cuentos que al enseñarme las imágenes se convertían en monstruos que me hacían llorar. Mi madre cantaba para calmarme."Había un barco chiquitito....." Luego se iba.
Cuando me quedaba solo soñaba con el besuguero, pensaba que venia a pescarme y me salvaba. Yo reposaba en el fondo del mar a mi alrededor paseaban peces de colores y arriba sobre el techo notaba pasar la barca, él lanzaba la caña y el anzuelo se colaba justo por el hueco de las sondas y se clavaba en mi boca.
Aprieta fuerte pececito, que he venido a salvarte. Yo apretaba fuerte pero el anzuelo se escapaba de mi boca y el se alejaba dejándome en la oscuridad de la noche, con el llanto de otros niños que como yo no se acostumbraban a la frialdad del cristal.
Después de la primera crisis vinieron varias, cada vez mas largas según avanzaba el invierno. Ahora mi madre venia acompañada de mi padre, y también venían los abuelos.
Un día apareció el besuguero, no venia a verme a mi si no a su novia la enfermera. Pero de todos modos, se acercó hasta mi ballena y me sonrió con unos dientes blancos y sacó una lengua roja.
-!Vamos Jonás no sabes que ya es hora de que te escupa la ballena!

Y debía tener razón por que esa semana me sacaron de allí y me metieron en otra capsula almohadillada, mas caliente y de madera.

2010-12-07T02:04:00.005+01:00

LAS MOSCAS

Las moscas estaban por todas partes. Era una tarde pegajosa, cálida y húmeda, las cortinas de esparto mojadas una y otra vez se evaporaban hasta quedar secas como cuero.
Manuela, se subió las faldas y comenzó a abanicarse la entrepierna. Sentía una quemazón insoportable. Bebió del botijo medio desportillado y dejo que el agua chorreara por el cuello y le mojara los senos.
El reloj marcaba las ocho y media, pero el calor no aflojaba. Estaba furiosa, una rabia que le subía como un toro a la garganta. No había motivos para ello, pero lo estaba. !Es el calor que me incendia la sangre!
Tomo el matamoscas y comenzó la matanza. Las primeras fueron fáciles, las había cogido desprevenidas, pero las otras parecía poder leer sus intenciones aunque fuera un leve movimiento de la mano. Derramó un poco de azúcar en el mantel y otras pocas picaron el anzuelo, pero luego volvieron a desconfiar , al parecer tenían memoria gremial y aprendían en la cabeza de las otras. Dejó de intentarlo por un tiempo y entonces ellas se tomaron confianza, ella aprovechó y cayeron de nuevo bajo el peso de la palmeta.

Así la encontró Pedro, contando las moscas. Las había agrupado en montones de diez y llevaba mas de cincuenta.
- ¿Has visto? estos son los besos que me debes, te he librado de que esta noche te coman las moscas.
Pedro obedeció sin esperar a que le preparará la cena. Los cadáveres se mezclaron con sus pelos.

2010-12-06T00:18:00.003+01:00

EL ROBO

Cuando Adelaida llego al hotel se encontró a todo el mundo alborotado. Una joven gritaba
-!Me han robado mi booknet.
La Señora Amparo la miraba con calma
- Veamos ¿qué pasó?
- Yo dejé la luz apagada, ahora está encendida. !Me le han robado!
- No se preocupe llamaremos al carabinero.
Un matrimonio bajó con las caras pálidas.
- !Mis joyas, han robado mis joyas!
- Hemos llamado a los carabineros -volvió a decir la Señora Amparo, intentando tranquilizar a los huéspedes.
Adelaida subió a su habitación. Por suerte todo estaba en orden. Pronto se acostó. Con razón no quería yo el numero capicúa, me libré por los pelos. Se dijo para si misma.
Llamaron a la puerta.
- Abra soy el carabinero. Señora ¿dónde ha estado?
Usted me vio entrar, ya sabe que estuve todo el día fuera. dijo mirando a la Señora Amparo
-¿Ha visto si le falta algo?
- No nada, todo esta bien. ¿Puedo cerrar ya?
- Buenas noches, Señora.
Al día siguiente todos seguían hablando del tema, cualquiera podía ser culpable, pero a nadie se le podía culpabilizar, un cierto temor de que al llegar a la habitación podía faltar algo estaba en todas las mentes. Se barajaban todo tipo de suposiciones, las puertas no habían sido forzadas. Volvieron los carabineros....

Adelaida salió confiando en que no pasara nada con sus cosas. Por la noche todavía se hablaba del tema. Poco a poco los ánimos se fueron calmando.

2010-12-03T04:26:00.004+01:00

Historias del ciber 2
El Mensaje

Primero fue recordar la dirección, luego acertar con la contraseña que correspondía a la dirección. Los minutos corrían, tan solo media hora para realizar todas sus consultas, escribir los mensajes, leer los correos. Detrás alguien ansioso la miraba, luego miraba el reloj, después golpeaba con el pie en el suelo, paseaba a su alrededor.... Cuando por fin iba a leer "El Mensaje" . La pantalla se tiño de negro. "Lo sentimos su tiempo se ha acabado"

2010-12-01T16:35:00.003+01:00

HISTORIAS DEL CIBER 1

El hombre se levantó temprano, fue hasta la esquina del ciber, abrió su correo, !ninguna novedad! Recordó otra época cuando era joven y miraba el buzón. Todos los días el mismo vacío. Buscaba mariposas blancas entre las flores. (mariposa blanca carta segura) Preguntaba a la luna, escrutaba las estrellas, llegó al punto de espiar al cartero. Nunca sirvieron ni los trucos, ni las perdiciones, ni las argucias para controvertir el destino. Con el tiempo el buzón se lleno de cartas de bancos, facturas, multas, propaganda y demás alimañas indeseables. Apenas lo abría.
Ahora acudía al ciber todas las mañanas, y a veces también a la noche.
Desesperado se abrió varios correos, se escribía extrañas cartas en la que se comunicaba hechos insólitos, noticias estrambóticas, viajes inesperados. Para mantener la sorpresa tardaba varios días en abrirlos, llegó a crear tantas personalidades de si misma que se olvido de quien era verdaderamente. ¿Alvaro? ¿Juana? ¿Manuel? ¿Cristina? ¿Luis?
Los borró todos menos el primero. De nada servían los engaños. prefería mantener pura la esperanza.

2010-11-26T21:16:00.006+01:00

PIES Y CABEZAS

Hoy voy a escribir una historia sin pies ni cabeza, ni siquiera sé si es una historia.

Un muchacho tenia los pies planos y piojos en la cabeza

- ¿Y a mi eso que me importa?

- No es cuestión de lo que te incumbe a ti. Son los hechos. Los hechos desencadenan todas las consecuencias.

Los piojos del chiquillo se pasaron a la cabeza de su compañero de clase, justo el que se sentaba a su lado. Los pies planos le hacia caminar raro, el colega solía burlarse de él imitando su forma de andar por el pasillo. El muchacho invirtió los términos. Dijo en alto para que todos le pudieran escuchar- Me has contagiado tus piojos, mírate no paras de rascarte, y ahora yo también me rasco- Todos volvieron la cabeza y les miraron con asco. Ahora compartían su desgracia.

- Sigo si entender en que me pueden afectar a mi todas esas cosas.

Los piojos, por ejemplo, pasan de una cabeza a otra, como las ideas. Cuando tienes la cabeza llena de piojos te pican tanto que te sientes furioso y te rascas iracundo. Las ideas ponzoñosas atacan con saña tu cerebro y te vuelven rabioso. Pruebas todo tipo de lociones para hacer morir a esos desgraciados, pero ellos persisten chupándote la sangre, Algunas ideas son semejantes, no hay forma de desembarazarse de ellas, ni con todos los libros de auto ayuda que te leas te libras del agotamiento que producen.

-¿ Y los pies? ¿que tiene que ver los pies en todo esto?

Marcan las diferencias. Ahora está de moda decir: "Todos somos iguales" Pero no, unos tienen los pies planos, otros son patizambos, o tienen juanetes, o sabañones, el dedo gordo muy corto o muy largo. Los pies hacen la diferencia, cada uno caminamos a nuestra manera en la vida.

- Estas muy filosófico esta noche. Tomemos unas cervezas, perdamos la cabeza y lleguemos a casa tambaleantes.

Vaya al final fue una historia con pies y con cabezas....

2010-11-24T23:16:00.005+01:00

Las tres virtudes

La mujer caminaba despacio, arrastrando los pies sobre la acera, toda su atención se centraba en el banco que estaba a unos metros de distancia. Cuanto mayor era su deseo de llegar mas lentos eran sus pasos.

Por fin llegó, dejó caer su cuerpo pesadamente y se hundió en tristes pensamientos.

El médico le había dicho. La artrosis hay que moverla debe caminar todos los días entre una y dos horas, aunque tenga que sentarse a descansar de vez en cuando. Ya verá como pronto se encontrará mucho mejor, la marcha tonifica el corazón y consuela el alma.

Desde ese día había empezado a caminar todas las tardes. Nada mas comer salía a pasear, cuando el sol invernal más calienta. A esa hora había poca gente por la calle, los niños aun estaban en los colegios. Se sentía mejor sin que nadie observara su torpeza.

Pero, ¿Para qué? -se decía- ¿para qué tanto esfuerzo? Si estaba sola ¿a quién podía importarle? Parecía que el cansancio en lugar de disminuir se iba acumulando día tras día.

Ella tenía fe en su medico, confiaba en su sabiduría y estaba dispuesta a seguir por el camino que él la indicara, también tenia la esperanza de sanar o al menos de detener los efectos de la enfermedad. Pero la caridad, la caridad le faltaba, la caridad consigo misma. !qué difícil amarse a una misma! sin proyección en los demás, sin prójimo al que amar como a ti mismo. Había que desdoblarse hasta el infinito, convertirse en la madre, la hija, la hermana, la amiga para amarse, para cuidarse, para protegerse... la tristeza se agolpó en sus ojos, los cerró. Sintió la tibieza del sol como el abrazo de su madre y oyó su voz como cuando era pequeña. No ofendas a Dios, no llores -decía- no siempre vas a poder satisfacer tus deseos, aprende a disfrutar de lo que Dios te da cada día. Abrió los ojos, el cielo estaba limpio la luz de la tarde teñía de rojo los edificios y doraba la corteza de los arboles, un gorrión picoteaba la arena buscando migajas, pasó un hombre hablando por teléfono, un chino fumaba a la puerta de su tienda, y la sangre corría por sus venas.

Se puso de pie y comenzó a caminar hacia el próximo banco. Sin duda ella era una mujer virtuosa.

Imagen: Piñole

2010-11-09T02:23:00.005+01:00

BUENAS NOCHES

Hoy para cenar mamá me preparó salchichas con puré de patata. A mi me encanta dibujar y ella lo sabe, así que siempre me deja que haga un dibujo con la comida. El puré es de esos de sobre que se preparan con leche y mantequilla, ella lo hace espesito para que le pueda moldear. Pues eso, con el puré hice una bola que luego aplasté planita formando una cara, con el chorrito de Ketchup le dibuje los ojos, la nariz y la boca, una boca grande por que tenia mucha hambre y con los trocitos de salchicha le hice una cresta.

- Anda date prisa y come - me dijo mamá como si fuera una conejita blanca mirando el reloj de la pared de la cocina - son más de las nueve ya tendrías que estar en la cama.

- Mira mamá, un punki como Jaume.

- Tienes razón, el Jaume está muy bueno para comérselo, lo mismo que tú - y se lanzó a mi cuello como una zorra a un cordero.

Era verdad el punki estaba riquísimo, y no dejé nada.

Como los perros que acompañan a las cabras al establo, mamá me llevo primero a lavarme los dientes y luego a la cama. Me tapó con el edredón y me dio un beso.

- Buenas noches mi princesa. Ahora cierra los ojos y duerme.

- Pero no cierres la puerta que entre luz.

- Vale -dice suspirando como una gallina y sale del cuarto.

Todavía no tengo sueño, oigo sus pasos en el corredor y la puerta del salón que se abre.

-!Mamáaaaaa! -grito. La oigo venir con el trote ligero de una yegua.

- ¿Qué quiere mi reina?

- Ahí detrás de la cortina parece que se esconde un esqueleto.

Hace pocos días que ha sido Halloween y todavía siento miedo de los monstruos.

Mamá se ríe, agita las cortinas, mira debajo de la cama y abre el armario.

- No hay nada ¿viste? Ahora duerme. Y se aleja por el pasillo.

Es verdad no hay nadie, pero siento la boca seca por el susto, y sigo sin tener sueño.

Y antes de que llegue al salón grito de nuevo.

- !Mamá! !mamá! !¿Me traes un vaso de agua?!

Oigo sus pisadas de camella que camina por el desierto, arrastra un poco los pies.

Me siento en la cama y bebo, a sorbitos, la verdad es que no tengo mucha sed, pero me gusta que este a mi lado. Como voy tan lenta se lleva el vaso a medio beber y dice algo enfadada.

- Anda hija, déjate de rollos y duerme de una vez.

En el supermercado he visto ya los turrones y los mazapanes y en un montón unos árboles de navidad de plástico.

- !Mamá! !Mamá! Y siento los rugidos de la leona que viene por el pasillo.

- ¿Qué quieres ahora?

-¿Cuánto fata para Navidad?

- Mucho, mucho. Y no vuelvas a llamarme. Si me llamas cerraré la puerta y te quedarás a oscuras. Se va sin mirarme siquiera.

Ahora se ha puesto a llover y me gustaría gritarle que me dan miedo las tormentas pero mejor me invento yo una historia.

Había una niña, muy pobre, muy pobre (es decir yo) que vivía sola en una cabaña del bosque cerca de un riachuelo de agua cristalina. Los animales del bosque eran sus amigos, la ardilla, la liebre, la oca,…. Y todos se acercaban a la niña le daban las buenas noches y se quedaban en la cama durmiendo a su lado, y todos, todos tenían la cara de mi madre.

!Z Z Z Z …..! Creo que me quedé dormida.

Este cuento es una respuesta a uno de Anita Dinamita en sus Relatos de andar por casa. ella le escribió desde el punto de vista de la madre, y nada mas leerlo me apeteció reescribirlo desde el lugar de la niña.

Si queréis podéis pasar por su blog pinchando aquí Relatos de andar por casa

2010-10-18T23:03:00.008+02:00

UN HOMBRE VA A MORIR

Era una noche fría, húmeda, ventosa cuando él abotonanadose bien el abrigo sobre su cuerpo consumido y alzándose el cuello por encima de las orejas...

LOS DATOS
Adelaida desmenuzó cada palabra de la frase.
¿Quién?
Él; un hombre ¿blanco, mulato, negro, asiático?
¿Cómo?
Consumido. ¿por la droga, por la enfermedad, por la desesperación ?
Llevaba un abrigo, no una chupa de cuero, ni una cazadora vaquera, ni una gabardina. ¿que tipo de hombres llevan abrigo? Los pobres que lo heredan, o ricos y personas de un nivel económico cuando menos. No era joven, podríamos situarlo entre los treinta y los sesenta.
Se alzó el cuello por encima de las orejas. Un cuello desnudo en el que se pueden ver las orejas, lleva el pelo corto si no quedarían ocultas a los ojos y no se remarcarían. Los pobres no tienen dinero para ir a la peluquería, tampoco parece que los drogadictos elijan la peluquería antes que el chute.
¿Cuándo?
Una noche, fría, húmeda, y ventosa. adjetivos que se aplican para describir el final del otoño.
¿Dónde?
En el exterior.

LA HISTORIA
Adelaida cerró los ojos, ante si desfilaron las imagenes
Era una noche fría, húmeda, ventosa...
La mujer envuelta en un chal de lana salió al balcón a fumar. Encendió un cigarrillo y miró la calle desierta era mas de medianoche. El cielo estaba cubierto de nubes y corría un viento desagradable, se estremeció pero siguió fumando.
Cuando él abotonanadose bien el abrigo sobre su cuerpo consumido y alzándose el cuello por encima de las orejas...
Un hombre apareció al final de la calle, caminaba despacio contra el viento, abotonó los botones ya abotonados, intentando con el gesto que el aire no penetrara por los orificios del ojal. Cruzó las puntas del cuello y permaneció con los brazos sobre el pecho intentando protegerse del frío, le lloraban los ojos. Dio tres pasos más y cayó de bruces sobre la acera.
La mujer entró en la casa olvidándose cerrar el balcón. Al poco tiempo estaba arrodillada sobre el cuerpo del hombre. Le volteó y le tomo en sus brazos. Estaba extremadamente delgado. Él abrió los ojos por un segundo y susurró.
- Perdóname, María, te dejo viuda y arruinada.

LA CONCLUSIÓN
Un hombre de negocios, cualquiera, en la madurez de su vida (el otoño) ha perdido todo (consumido /arruinado) muere en la calle (nada le protege del viento que se lleva sus aspiraciones, de la tumba fría y húmeda que le espera)

Imagen: Magritte

2010-09-21T10:53:00.001+02:00

LA VENDIMIA

4.- Adelaida

Aun no había despuntado el alba, cuando ya los personajes se agitaban en la cabeza, en el corazón, o en su estomago. luchaban por abrirse paso hacia el exterior. le producían nauseas, le atacaban las paredes del estomago, apartaban los sueños de sus ojos. Luchaban por salir !Querían ver la luz!

Adelaida se resistía, apenas cinco horas de sueño. Se había acostado cansada, le dolía la espalda, quería mas tiempo de cama, de soñar con ángeles. Ellos los personajes eran más fuertes, empujaban en la vejiga hinchada para que fuera hasta el baño y una vez de pie empezar con todas sus historias.

Encendió la luz, le dolían los ojos aun embotados por el sueño, el estomago estaba revuelto, se sentía como una mujer en cinta, dispuesta a arrojar los manjares de la cena.

Enchufó su booknet, abrió su boca, le pidió un documento nuevo y puso los dedos sobre las teclas. Las imágenes empezaron a desfilar por los ojos doloridos. No tenía que pensar, no eran sus historias, ella transcribía lo que veía, lo que sus personajes querían contarle. Eso, a veces le decían, no lo escribas.

“La Polaca” por ejemplo le dijo: No hace falta que digas lo de mi marido, te lo cuento a ti, al lector no creo que le importe, Mi marido se vino conmigo de Polonia, y al principio vivíamos los dos juntos en un cuarto, aceptábamos trabajo donde hubiera, él se fue a Barcelona. Un día la llamó y dijo tengo otra, te quiero, pero tengo otra, no dejaré de mandar dinero a los muchachos. Y así hacía. Ella - siguió contando - sólo luchaba por sus hijos, pero sentía que poco a poco con la distancia y el tiempo también les estaba perdiendo.

Si quiere que le diga la verdad Adelaida. - dijo La Madre - lo mas importante en esta vida es la familia, mantenerla unida, que cada cual forme parte de un todo unido a la tierra, como un árbol. Mi marido es el tronco, y yo soy las raíces de mis hijos, es mi deber que las ramas florezcan, no puedo dejar que una cualquiera las rompa y se las lleve.

Josue en la soledad de su habitación le contaba; Hice el ridículo, me corrí antes de tiempo, ni siquiera acaricié su vulva, ni besé sus pechos eso es lo que me da rabia y al mismo tiempo me llena de deseo.

Mientras hablaba acariciaba su miembro una y otra vez sintiendo el calor de su leche por el pecho.

Lo de la taberna lo hago para demostrar que también soy hombre como los otros pero lo cierto es que el vino me revuelve las tripas y mas ese barato que pone el Huito en su taberna, es mejor el de las barricas de mi padre, pero ese ni tocarlo. Además como dice mi madre !Esas polacas son todas unas guarras!

Y cerró la puerta en las narices de Adelaida.

Hasta aquí había llegado lo que querían contarle, su trabajo ahora consistía en corregir las frases en cuidar el estilo, en trasmitir con precisión lo que le habían contado.

¿No quieres ser escritora? decían los personajes, pues escribe, escribe, no vale quedarse durmiendo en la cama, ni soñar los angelitos. Ahora eres nuestra esclava.

Tenían razón si quería llegar a hacer algo con las palabras,algo que valiera la pena tenia que empezar por saber escuchar a los personajes, fijarse en donde estaban, que comían, como vestían, que sentían que hacían cuando estaban en silencio. No necesitaba documentarse, no todavía, necesitaba cerrar los ojos y ver, ver con precisión, mirar con atención, observar y luego escribir y describir lo que veía, ser fiel a las historias. Pulir el lenguaje.

Habia algo extraño en todo lo que le sucedía. ¿Por que escribía sobre la vendimia? Es cierto que en estos momentos en los pueblos estaban con la vendimia, pero ella ni por un instante había pensado en ello. Y sin embargo cuando puso la mano en el teclado empezó la historia sobre la vendimia.

El cielo se había cubierto de nubes, y el aire estaba cargado de humedad. la mañana avanzaba. Y ella se se sentía satisfecha de poder escribir, mejor dicho “Transcribir”

Imagen: Alma Tedema

2010-09-20T09:10:00.009+02:00

LA VENDIMIA

3.- La Madre.

Desde que habían terminado la vendimia recorría cada noche las calles para buscar a Josue en la taberna. La prohibición de no vender alcohol a los menores era puramente indicativa, uno dejaba de ser niño en cuanto llevaba vida de hombre, y Josue ya había pasado su bautismo. Los años anteriores había estado con las mujeres mayores y los niños preparando los cajones de la uva de mesa o llevando el almuerzo y el agua a los trabajadores. Pero este año había trabajado como un hombre, recogiendo los cestos de uva y llevándolos al camión.

Caminaba callejeando, esquivando los vecinos,por las calles mas oscuras. La taberna del “huito” estaba a pocas manzanas de su casa, era una taberna antigua, oscura de techos bajos y vigas de madera, de hombres aburridos de verse una y otra vez las caras.

La llegada de los jornaleros emigrantes era siempre un revuelo. Por esta zona las que mas gustaban eran las mujeres del Este, mas limpias, mas trabajadoras y calladas. Los hombres también eran fuertes y mas disciplinados que los que venían de África. A los oriundos se les iban los ojos detrás de estas mujeres altas, muy blancas, de cabellos rubios y ojos claros. Las rondaban como moscardones hambrientos pero ellas preferían a los de su propia raza, se juntaban entre ellos y hablaban en su lengua. Cuando se iban dejaban un halo de tristeza y frustración que era palpable en la taberna, los hombres bebían y gritaban más durante la primera semana. En las casas las mujeres respiraban aliviadas, a alguna ya le había pasado que el marido la había abandonado por una de ellas y había vuelto a la casa después de un año mas pobre que antes y con el rabo entre las piernas.

Ahora Josue, también en esto, se había bautizado. Bien le había visto ella rondar a “La Polaca”; iba a ver su cesto mas veces de las necesarias, se quedaba mirándole las nalgas o los pechos sin ningún pudor mostrando su deseo.

“La Polaca” no parecía hacerle mucho caso, no hacia caso a nadie. Parecía preferir meterse en sus asuntos. Como trabajadora era fuerte y delicada, sus manos eran ágiles, diestras con las parras. cortaba con cuidado los racimos y los depositaba suavemente en la cesta procurando que no se machacaran.

Aunque su marido fuera el que distribuyera el trabajo, condujera el camión y controlara las faenas de la tierra, ella tenia que estar pendiente de todo: de que las comidas estuvieran apunto, la casa de los jornaleros arreglada, disolver las tensiones que se creaban entre la gente y ayudar donde se necesitara. Donde no llegaba el ojo de su marido llegaba la mano de ella.

Terminada la vendimia ella tenia que ocuparse de que la casa tomara nuevamente el rumbo hacia el invierno. Los hijos mayores debían ir a la capital de la provincia a terminar sus carreras, y el pequeño !su pequeño Josue! tenia que terminar la escuela. Ella tenia planes para él, quería que estudiara medicina.

¿Qué había pasado el día de la fiesta? Agotada se había quedado adormilada encima de una silla. Vio venir a Josue con las mejillas rojas y la cabeza gacha, subir las escaleras y meterse en su cuarto sin dirigirle palabra. Estuvo encerrado un día entero y cuando salió fue para marcharse a la taberna. Así llevaba varios días, encerrado sin querer comer apenas, y saliendo a hacerse un gallito de pelea. Demasiado joven para empezar con esas tonterías. Mejor sería que saliera a pescar o a cazar como hacia antes tomar el aire y traer algo para la cena.

Ni “ La Polaca” ni nadie iba a interponerse en sus estudios. Ya se encargaría ella.

Entró en la taberna, allí estaba él, como un pato mareado sentado en un rincón. apoyada la cabeza sobre la mano, el codo sobre la mesa. la botella medio vacía y el vaso lleno.

!Vamos Josue! ya es tarde y tu mañana tienes que ir a clase. - dijo con firmeza.

Él la siguió sin rebelarse.

Buena señal, pensó, dentro de una semana “La Polaca” y todas esas zorras estarán ya olvidadas.

Imagen: Campesina de Chirico

2010-09-18T12:39:00.003+02:00

LA VENDIMIA

2.- “La Polaca”

“La Polaca” se subió al autobús y se dejo caer pesadamente en un asiento junto a la ventana, a su lado se sentó una gitana que se puso a dormir antes de que se llenaran las plazas. Vio como el autobús poco a poco dejaba atrás las casas, los campos de vides desnudas de racimos, los huertos de frutales que empezaban a perder las hojas, Pronto se adentraron en las llanuras doradas de cereal segado, en las que los haces de hierba yacían empaquetados, diseminados por aquí y por allá.

La resaca bullía todavía en su cabeza, y en su cuerpo se agolpaba el cansancio de las tres semanas de trabajo, agachada una y otra vez sobre los sarmientos, cortando con delicadeza los racimos y depositándolos en el cesto que vendría a recoger el hijo de la dueña.

Se levantaban mucho antes de que amaneciera, para que las primeras luces les cogieran doblados sobre la tierra, trabajaban hasta que el calor abrasador les calcinaban los huesos. Entonces se recogían en la sombra de la casa, allí dormían hasta el anochecer. Los jornaleros se juntaban para cenar los frutos más frescos de la tierra, tomates, pepinos, melón, sandía ... Ella entendía poco las bromas que hacían, pero le gustaba participar del breve momento de alegría.

Cerró los ojos y se quedó adormilada. En su duermevela atravesaba bosques de árboles frondosos, había restos de nieve diseminada en el camino... su casa ... Volver a casa y dormir bajo el peso de los gruesos edredones de plumas mientras, la lluvia golpeaba en los cristales, el calor del cuerpo de su marido pegado a su espalda y la respiración pausada de su hijo en la habitación contigua.

Cuando abrió los ojos ascendían por una montaña de piedra gris desnuda y roma, con pequeños arbustos que crecían en las grietas. Su casa ahora era una habitación en un piso compartido por otros emigrantes, dormía en el mismo que una prima lejana y su marido, así le salia mas barato. Pasaba tan pocos días que con alquilar esa cama plegable le bastaba, además podía lavar la ropa y preparar la maleta para el siguiente viaje: La fresa de Huelva, el esparrago de Tudela, la fruta de Lerida, el tabaco de Cáceres, la vendimia de Logroño, la castaña de León, la aceituna de Jaen...

Eran trabajos duros pero bien pagados, dormir y comer estaban incluidos.

Con su sueldo alimentaba a su familia, su madre y sus dos hijos, y hasta podía ahorrar un poco para hacerse una casa en el futuro. Lidia acababa de cumplir doce años era una niña trabajadora que ayudaba a su abuela y sacaba buenas notas. Dan era distinto acababa de cumplir los dieciséis y se había vuelto huraño y solitario. Sacaba buenas notas, pero era difícil saber lo que pensaba. Cuando hablaba en el Locutorio con ellos una vez a la semana, contestaba a todas sus preguntas con monosílabos y enseguida se marchaba. Lo que mas le preocupaba era no saber con quien se juntaba.

Miraba a Josue, el hijo de la dueña, debía de tener la misma edad que Dan pero eran tan distintos... Dan era alto, delgado, de ojos claros, fríos como los suyos, con el pelo lacio, largo, y siempre tenía un aspecto triste y melancólico. Por el contrario, Josue era robusto, musculoso, de mejillas coloradas, pelo ensortijado, negro y unos ojos oscuros con una mirada ardiente que quemaba.

Cuando Josue venía a recoger los cestos de uva notaba la juventud bullendo en su cuerpo con una fuerza abrumadora, su deseo era tan fuerte que sin necesidad de tocar tocaba, le notaba palpitante a su lado, sudoroso, tímido e inquieto y al mismo tiempo valiente, mas de una vez estiró su mano para acariciar su cuerpo, mano que ella siempre recondujo hacia la cesta. ¿Sentiría también Dan ese deseo insoportable por poseer una hembra? ¿pasaría también él la noche acariciándose pensando en ella? Habia dejado a Dan tres años antes leyendo historias de Vikingos y encontraría un hombre cuando fuera.

Sus pensamientos volvieron a la noche anterior, a la fiesta, al cordero asado, a los chorizos a la brasa, al vino, al baile y al olivo. Se había dejado caer bajo sus ramas, alejada de los demás, huyendo a otros jornaleros que querrían disfrutar de su cuerpo por nada. Cuando Josue se tumbó a su lado pensó que con él quedaba resguardada. Sus caricias de niño le hacían sentirse como si el tiempo retrocediera en el espacio y ella tuviera veinte años menos y estuviera en la leñera con las torpes manos del joven a quien amaba. Soñaba. El cuerpo de Josue estremeciéndose sobre el suyo la despertó. Se fingió enfadada y le quitó a un lado, y rió quitándole importancia.

Caminando hacia la casa para hacer la maleta sintió una honda tristeza, Josue como Dan se hacían hombres y dentro de nada serian como cualquier otro jornalero.

Imagen: Campesina de Tuset

2010-09-17T11:10:00.005+02:00

LA VENDIMIA

1.- JOSUE

Josue estiró el brazo y se sirvió el cuarto chato de vino. La frasca medio llena estaba encima de la mesa, junto a un plato de aceitunas negras aliñadas con laurel y ajo que no habían sido probadas. Josue esperaba, pero digamoslo bien, no esperaba por que sabia que ella no iba a venir. Aun así venia todas las noches a esperar o ahogar su pena, por que la esperanza y la desesperanza llenaban la botella.

La había conocido en la vendimia, habían trabajado codo con codo, como quien dice. Ella llenaba los cestos de uva y el los llevaba hasta el camión y los vaciaba. No hablaban. Ella apenas sabia español. Por lo demás él la conocía de memoria. Observaba cada detalle de ella mientras caminaba una y otra vez a recoger el cesto. "La Polaca", como la llamaban, era una mujer alta, delgada y musculosa, unos pies firmes que se asentaban en la tierra, unas pantorrillas bien modeladas que dejaban pensar que terminarían en unos muslos bien formados y coronados por unas nalgas redondas y provocadoras que cuando ella se agachaba a recoger los racimos se elevaban pidiendo se acariciados. Las espaldas eran anchas y los pechos estaban en su justa proporción, cubiertos por una camiseta ajustada, mojada en el centro indicando el canalillo de la espalda, debajo de sus axilas también chorreaba el sudor dejando un circulo oscuro en la prenda. Cuando el estaba a punto de llegar, ella se erguía mostrando una cara redonda arrebatada y sudorosa, el pelo dorado y lacio lo recogía en una coleta dejando que algunos cabellos mas cortos se esparcíeran formando un halo alrededor de su cabeza. Entonces ella le miraba con unos ojos azules transparentes en los que era difícil leer sus emociones. ¿Podía leer ella la pasión en sus ojos? ¿el deseo insoportable de su cuerpo? Intentó varias veces caerse sobre ella disimulando un tropiezo, pero sus brazos fuertes le sujetaron siempre manteniendo la distancia.

Fue la última noche, cuando ya no quedaban uvas en la parra, cuando se celebró la fiesta en el claro de la casa, una luna medio llena iluminaba un cielo cuajado de estrellas. Habían bebido mucho, todos mucho. Habían bailado hasta caer extenuados sobre la tierra caliente. Aunque eran casi las cinco aun faltaba más de una hora para el alba. "La Polaca" se había tumbado en un lugar alejado de la casa bajo un olivo de grueso tronco y ramas vencidas por el peso de las aceitunas. Josué la siguió, y se tumbó junto a ella llevaba un vestido de tela fina que se ajustaba al cuerpo y terminaba en una falda amplia que al tumbarse dejó ver su piernas. Josue comenzó a acariciarlas, ella adormilada y bastante borracha no se quejaba. Él subía las manos con desesperación, abrió su bragueta y se tumbó sobre ella, al sentir el calor del cuerpo de la mujer un estremecimiento le recorrió y se derramó sobre sus piernas. Ella le retiró con firmeza y le dejó tumbado boca arriba con su sexo flácido asomando en la boca de la cremallera.

- ¿Qué has hecho Josue? !Me has manchado la falda! - dijo. Y se fue riéndose de él.

Él medio inconsciente se quedó dormido bajo el árbol.

Ya llevaba seis chatos cuando vio a su madre que venía por la calle, entró directa al bar, y se plantó delante de su mesa.

- !Vamos Josue! ya es tarde y tu mañana tienes que ir a clase.

Imagen: La vendimia de Joaquim Mir

2010-09-16T16:16:00.002+02:00

VIDA DE TORTUGA

La Tortuga se sintió vieja y cansada, muy vieja y muy cansada. Todavía le quedaba poco menos que la mitad de su vida por vivir, pero tenía pocas fuerzas. Se quedó agazapada debajo de unas hojas.

Llovía. La lluvia no hacia mas que añadir pesadez al ambiente. Hacia un calor denso. Era una tarde más de bochorno.
Un sapo de papada caída croó a su lado.
- Ven conmigo, Tortuga, siente el frescor de las gotas en tu caparazón.
A la rana, su esposa, le falto tiempo para correr a su lado y tirarle de la pata.
- !Vamos! !vamos! que tenemos prisa, no te entretengas a hablar con desconocidas.
La Tortuga, les vio alejarse. Sintió cierta liberación en que se fueran.
Siguió pensando en su deterioro; su caparazón estaba mellado por varios sitios, la uña de su pata derecha delantera estaba rota y se le hacia pesado caminar, sentía que algo parecido a una nube tapaba uno de sus ojos, Pero todo eso era nada comparado con su desfallecimiento moral. "La vida de la tortuga es larga, demasiado larga... y yo ya me siento vieja"
Sopló una ráfaga de viento que hizo volar las hojas que la cubrían, una lluvia inclemente picoteo sobre su concha. Volvió a la marcha se arrastraba sobre el fango creado por los gruesos goterones que golpeaban en la tierra, tan gruesos y tan intensos que pronto formaron un río de lodo que arrastró a la tortuga monte abajo.
Se dejó llevar, es mejor navegar a favor de la corriente. Escondió, las patas y la cabeza dentro del caparazón, y sello con su saliva los huecos. Dentro del caparazón había una capa de aire que la mantendría viva hasta que escampara la lluvia.
Reflexionó: la fuerza de la vida era mucho mas fuerte que el cansancio y la desazón. Su vida sería larga, ella se aferraría para que nadie ni nada se la arrebatara.
Un sopor dulce la invadió mientras navegaba. Al despertar una luna creciente le dio los buenos días.
"¿Dónde estoy? No reconozco nada de lo que me rodea."
Durante el sueño había viajado con el barro hasta un río de aguas mas caudalosas que corrían monte abajo hasta desembocar en unas marismas habitadas por aves zancudas, migratorias. Arboles de ramas colgantes poblaban el delta del río. Unos buscadores de cangrejos se doblaban en dos sobre las aguas braceando y removiendo la arena con sus manos.
Entonces vino el miedo, el miedo de ser capturada, de ser abierta en dos, de ser comida por los hombres.
Corrió como pudo a guarecerse entre la raíz de uno de los árboles. “la vida es larga y llena de aventuras, vale bien vivirla mientras pueda”. Empezó a mirar y anotar mentalmente cuanto la rodeaba, su cerebro trabajaba deprisa, muy deprisa. no le quedaba tiempo para pensar en las melladuras de su concha, ni en las patas, ni... mas importante era saber cual debería ser su próxima movida.

2010-09-09T10:46:00.009+02:00

Los números capicúas

18081

fue el numero que vio en el contador de kilómetros cuando acabó de aparcar el coche.

Esta vez no iba a salir a dar una vuelta y hacer la trampa. No, esta vez confiaría en que su mente no fabricaría cosas raras que la acarrearan acontecimientos desagradables. Nada podría impedir que disfrutara de un perfecto fin de semana en una bella ciudad con buena compañía. !NADA! Cuando llegó a la casa, Adelaida, sacó la bolsa de viaje y empezó a llenarla, dejó todo preparado para salir a primera hora de la mañana.

Durmió bien y se levantó cuando los primeros rayos de sol se filtraban por la ventana, el café goteaba sobre la taza, saltó la rebanada de pan en la tostadora, Bach sonaba en la radio, el cielo estaba despejado y una suave brisa soplaba moviendo los visillos del salón.Un perfecto fin de semana de comedia, representación teatral, risas, charlas en la cena paseos por la ciudad, museo de arte abastracto, comida tradicional....

Sonó el teléfono.

- Hola -dijo alegre, esperando oír la hora concreta de la cita.

- El loco ha desaparecido, llevan tres días sin verle, no ha ido a dormir a la casa, y nadie sabe nada de él. - oyó que le decía su mellizo con voz angustiada.

EL LOCO

El loco no estaba loco, le llamaban así por que era un metódico, excéntrico y alegre que se hacía querer. Se levantaba todos los días antes del alba, se preparaba un café soluble en leche fría y lo removía en círculos en dirección a las agujas del reloj, haciendo sonar a la cuchara durante varios minutos mientras hacia un sodoku que le llevaban los mismos minutos que tomarse el café y fumarse un cigarrillo. Después hacia sus abluciones y salia hacia la finca, en cuanto giraba para tomar el camino de tierra paraba para encender un cigarrillo. Pasaba la mañana trabajando en el campo, podando, segando.... hasta la una en punto que bajaba al pueblo compraba el pan, el periódico, las cervezas y entraba en el súper a abastecerse. Comía siempre lo mismo ensalada y carne a la brasa, por la noche gazpacho y quesos, en invierno sustituía la ensalada por legumbre y el gazpacho por un caldo concentrado y denso, todo siempre regado por un par de litros de cerveza, de postre café y coñac. Echaba la siesta durante tres horas. Si todavía había luz subía al campo otro par de horas. Por las tardes leía, o, si jugaba su equipo, iba al bar de la peña y veía el partido. Después de cenar veía una película y se acostaba temprano cada noche antes de cerrar los ojos llamaba a su esposa para contarse como les había ido el día. A veces, ella se había ido al cine con las amigas o él se había quedado dormido sin llamarla, pero no le daban demasiada importancia al día siguiente hablaban.

- El teléfono sale como no operativo, no ha recogido el periódico en tres días. ¿Puedes ir a acompañar a su mujer a buscarlo?

El Loco no era otro que su hermano. No era viejo pero tampoco era joven estaba en esa franja de edad donde todo es posible. También era posible que hubiera hecho algo para él evidente y sin peligro pero que a los demás ni remotamente se les ocurriera. ¿Qué se podía hacer mas que ir a ver que sucedía?

La comedia se estaba quemando, cambió el rollo por una dramática de preguntas y respuestas, de llamadas por teléfono, de guardias civiles y avisos en las tiendas.

Siguieron llamando a su teléfono, siempre salia la voz de una señorita “el teléfono al que llaman......”

A las dos de la tarde ya estaban en la carretera. Todo el trayecto fue un trabajo sistemático de pensamiento positivo. Hablaron de sus hábitos, de lo que podría haber pensado, de los nietos, de las labores que se traían entre manos, del último libro que habían leído, de una película interesante... Cuatrocientos kilómetros dan para bastante. Cuando ya estaban llegando recibieron la noticia; estaba en el súper comprando cervezas...., había perdido el teléfono.....

Adelaida pensó en los números capicúas, otra vez le habían jugado una jugarreta, esta vez no podía pensar que ella fabricaba los acontecimientos. Quizá hubiera podido reaccionar de otra forma, no darle importancia, calmar los ánimos, dejar que fuera otro con su cuñada. ¿Había alguna forma de desdramatizar la situación y convencerles, convencerse a si misma, de que no pasaba nada? Por mas que buscó posibilidades no encontró una persona mas idónea para que la sustituyera. Mejor sería tapar el cuentakilómetros y que no anunciaran nada.

2010-09-01T17:36:00.002+02:00

Animaladas II

Felices fiestas

Los grillos y las cigarras andaban de fiestas en honor del santo. Una semana entera de diversión sin freno. Se pusieron el pañuelo de lunares rojos o verdes según la cofradía y salieron desde el alba hasta el amanecer del día siguiente, cantando y alborotando las calles con sus guitarras y panderetas.

El primer día sacaron al santo engalanado y lo pasearon por todas las calles seguidos de banderolas y estandartes. El grillo mayor leyó el pregón y la cigarra reina de las fiestas canto al santo unas ofrendas bien sentidas. A partir de ese momento pasearon de mano en mano las botas de vino, los bocadillos de chistorra, el queso curado, y los huevos revueltos con setas. Los jóvenes corrieron los encierros de los escarabajos peloteros, a algunos les pusieron antorchas en las tenazas, a otros banderillas de fuego. Por la tarde comenzaron las lidias, después bailarían jotas al son de las guitarras.

Esto no habría sido diferente de otros años si no fuera por el tercer escarabajo de la tarde, de nombre “Agorero” que pareció no resignarse con su suerte y salto enfurecido a las gradas donde estaban las familias animando a que le cortaran una pata, le atravesaran las alas con la espada.

“Agorero” saltó a las gradas como una furia, con su peso descomunal y comenzó a dar topetazos con las tenazas y siguió subiendo embistiendo sin mirar si eran grandes o chicos. El pánico cundió de tal forma que las pisadas de los grillos y de las cigarras en su carrera terminaron haciendo mas daño que el pobre “Agorero“ con todas sus embestidas.

El balance fue este: tres muertos por aplastamiento, entre ellos un grillo de tres años, un muerto por heridas de tenaza, diez heridos graves, mas de cincuenta de diversa índole.

A “Agorero” lo mataron a estacazos. La fiesta paró en luto, el resto de la semana lo pasaron celebrando funerales y rezando letanías. Al santo, castigado, le devolvieron en silencio a su rincón de la iglesia.

Imagen: Miro

2010-08-26T00:57:00.004+02:00

ANIMALADAS

La liebre y el conejo paseaban por el parque. Hacia calor. Divisaron un banco bajo un frondoso castaño de indias. “Prohibido pisar el césped” ponía un letrero, pero pisaron para llegar cuanto antes a sentarse.

- Voy por agua - dijo el conejo.

La liebre se sentó tranquilamente a esperarle mientras tatareaba una canción.

Llegó una pareja de zorras, con su uniforme y sus pistolas al cinto, eran jóvenes y orgullosas.

- Documentación - Dijo una.

La otra sacó una libreta y empezó a tomar nota.

- ¿Qué haces sentada en este banco?

- Estoy cansada

- ¿Y esa bolsa?

- Es mi merienda, ahora voy a comerla

La otra seguía tomando notas.

- ¿Cuánto tiempo piensa estar aquí?

- Me iré enseguida, en cuanto me reponga.

Cuando llegó el conejo ya se iban.

- Dame un poco de agua, me han hecho todo tipo de preguntas.

-¿Por qué?

- No sé, no me han dicho, quizá pisamos la hierba.

2010-08-24T12:08:00.004+02:00

RONQUIDOS III

Dices que con mis ronquidos no te dejo dormir, que hablo en sueños, que espere a que tu duermas. Yo espero paciente el ritual que sigues antes de acostarte; te quitas la ropa, la colocas en el galán de noche y vas al baño, allí haces tus abluciones. Mientras espero, no puedo evitarlo, me termino durmiendo. Entras chasqueando la lengua.

- Ves, ya estás roncando.

Abro los ojos, vienes con un vaso de agua, te tomas las pastillas, vas al baño, vuelves, te pones el antifaz en los ojos y te metes en la cama. Los minutos hasta que oigo tus ronquidos me parecen interminables. Silencio, un silencio prolongado, ni siquiera pasan coches. Finalmente unos ronquidos suaves salen de tu garganta. Cierro los ojos y me sueño en la arena de la playa, tu respiración se asemeja a las olas de un mar bravío que choca contra las rocas y me arrastra a cuevas submarinas llenas de peces y de algas multicolores, hasta que aparece el tiburón y abre sus fauces, eres tu que me agitas.

- ¿Duermes? Observa como roncas.

- Dormía, dormía… - digo yo con voz soñolienta sin querer abrir los ojos.

Me obligas a cambiar de posición, de lado, bocabajo, boca arriba, haciendo el pino, debajo de la cama.

Cuando ya me ves bien despierta, bebes agua, vas al baño, vuelves, estiras las sabanas, te pones el antifaz y te tumbas en la cama. Espero a ver si hay suerte y duermes rápido, cierro los ojos y pienso en los verdes prados de mi infancia, en las vacas pastando en la hierba jugosa, en el hocico tierno del cordero, en su tacto húmedo, en el trino de los pájaros, en las mariposas libando los espinos en flor.

- No te duermas- dices - luego yo no puedo dormir !Espera!

- No estaba durmiendo, solo tenía cerrados los ojos, te estaba esperando.

Finalmente apagas la luz. Escucho tu respiración cada vez mas profunda. Me recuerda al viento del desierto que barre la arena y cambia las dunas de lugar, en sus formas cambiantes… me hundo en el sueño junto a un sol rojo que desaparece en el horizonte.

¿Cuánto he dormido? ¿dos, tres horas?

- !Mari! !Mari! ¿Por qué no miras las posiciones en que roncas y las evitas? !No me dejas dormir!

Cuando duermo solo veo mis sueños, me veo trepando rocas, subiendo montañas, bañándome en una charca rodeada de libélulas… No te lo digo claro, por que dices que nadie sueña esas cosas, que uno sueña que vuela y que se estrella, que descarrila el tren en el que ibas, que la casa se llena de ratones… Prefiero no escucharte.

- Sigue durmiendo- digo- yo casi que ya me levanto.

Me voy al salón, escribo, leo, veo el amanecer y me quedo adormilada en la butaca.

2010-08-22T17:21:00.015+02:00

RONQUIDOS II

Roncar es un acto natural, como mear, cagar, o tirarse pedos, y como estos está estigmatizado. Ustedes dirán ¿ A que viene todo esto? Ya lo sabemos, en los hombres se tolera con desgana, pero en las mujeres… En las mujeres ni soñarlo.

Se lo cuento por que viene al caso de lo que me pasó el otro día.

Me invitaron a una boda, yo no soy muy amiga de las bodas, pero esta era de mi ahijada. Así que fui con ganas de pasarlo bien y no ser una aguafiestas. Me esmeré con el vestido; un traje de seda natural traída de la india, yo misma me lo hice, una falda recta que llegaba a los tobillos con una raja que subía por el muslo y una chaqueta de cuello Mao ceñida al cuerpo marcando la silueta, el pelo me lo recogí con un tocado de plumas moradas, haciendo juego con las sandalias y el pequeño bolsito de pedrerías. Cuando me vi en el espejo me di casi sobresaliente. En las orejas me puse unos pendientes de amatista, traídos de Uruguay y una finísima gargantilla también de la misma piedra.

Carmencita, así se llama mi ahijada, me puso en una mesa de “singles” (solter@s, viud@s o separad@s con ganas de encontrar pareja) Yo me esfuerzo en explicarle que yo vivo muy bien sola. Pero estaba dispuesta a darle gusto y no quería enfadarme por cosa tan pequeña. Éramos ocho en una mesa circular en un rincón de la sala...

No se me asusten no voy a entrar en todos los detalles de la fiesta, sólo les diré que lo primero que hicimos fue echarnos una mirada y valorarnos, podría asegurar que de primeras a ninguno nos gusto ninguno de los otros, pero pronto corrió el vino y las risas y las ganas de pasarlo bien a toda costa, luego vino el champán y los cubatas, y el baile, y mas champán, y mas cubatas… Como nadie parecía tener demasiado interés por nadie cambiamos de pareja varias veces, finalmente parecimos decantarnos, más por cansancio que por interés. Yo terminé bailando con un tal Joaquín Ramírez (Quimet). Divorciado, hacía ya mas de tres años, abogado, peludo, algo grueso y medio calvo. Mejoraba su presencia con un traje de alpaca claro, una camisa de seda color crema y una corbata que recordaban las dunas del desierto y que pronto guardó en un bolsillo. Quimet hablaba mucho y me iba apretando más con cada baile y con cada sorbito. Como los dos nos alojábamos en el mismo hotel (Está de moda casarse en pueblos medievales, en iglesias en ruinas, alejadas de las grandes ciudades) pensamos que por una noche podíamos dormir juntos. No les cuento detalles de los juegos amorosos, su imaginación puede hacer el trabajo. Lo que quiero contarles es lo que pasó después. Quimet encendió un cigarrillo y se puso a hablar entusiasmado de un caso importante en el que estaba trabajando que tenía que ver con la mafia de Marbella. Su voz era grave, vibraba en su pecho donde yo tenia apoyada la cabeza. Pronto deje de percibir el sentido de las palabras y me concentré en su sonoridad y fui poco a poco quedándome dormida. De pronto me zarandeó

- !!Tú roncas!! ¿Por qué no me lo has dicho?

- Ronco, sí ronco, y también me tiro pedos. Dije al tiempo que atroné la habitación con un sonoro cuesco con aroma a espárragos, pastel de manzanas con reducción de Oporto y un poco de whisky todo ello fermentado - Y meo y cago - añadí mientras cogía mi ropa y accesorios- Pero eso lo haré en mi cuarto- y me fui a dormir tranquilamente en la soledad de mi cama.

Imagen: Ozámiz Fortis

2010-08-20T23:51:00.004+02:00

RONQUIDOS

Mi amor, dices que ronco, y en eso tienes razón, ronco. Tengo la respiración profunda, el aire entra por la nariz, se expande en los pulmones, y sale vibrante por la boca. A veces asemeja un silbido, un mugido de toro, un chillido de bicho destripado.

Mi amor, dices que ronco, y que no quieres dormir conmigo, que para follar (tú como eres mas fina dices hacer el amor) no hace falta dormir juntos, que basta con el deseo de intercambiar afectos.

Yo el afecto lo siento cuando te veo comer tan delicada, partiendo una y otra vez el trozo de filete, hasta que finalmente te metes un pedazo tan pequeño como una lenteja y lo masticas cincuenta veces antes de tragarlo. Me emociona ver como mueves los labios mientras cuentas y masticas, entonces siento un duro afecto entre las piernas.

-!Vente a mi cama! - te pido - Que en las siestas no ronco.

Pero dices que necesitas, después de comer, hacer ejercicio para bajar la comida. Te pones unas mayas que marcan tu pequeño culito y una camiseta pegada a ese pecho tan liso, con un par de botoncitos que redoblan mi afecto por ti. Intento besarte y retenerte, pero tu me despides con un movimiento lejano de la mano

- Luego, cariño, cuando vuelva hacemos lo que quieras.

Cuando llegues estaré roncando como un cerdo, o como un mandril agotado de moverlo pensando en el afecto tan grande que te tengo.

Imagen: Pérez Villalta

2010-08-12T09:45:00.008+02:00

EL DESATASCADOR

“Se busca desatascador para chocho viejo, se paga buen precio”

Esto es lo mio pensó el joven, tengo una buena verga para estos casos, y necesito !urgente! dinero. Arranco la hoja del periódico y se dirigió a la cabina.

- Buenas llamaba por el desatasco.

- !Ah, si! dígame ¿es usted el desatascador?

- Si señora

- ¿Las herramientas las tiene en buen uso?

- En forma, todos los días las uso entre tres y cinco veces.

- ¿Qué edad tiene?

- Veinticinco.

- Esta bien. Estas son las condiciones. No podrá salir hasta que haya hecho todo el trabajo,pagaré 50€ por cada desatasco. El pago se hará a fin de obra.

- Me parecen bien las condiciones.

- Apunte la dirección y no venga antes de las once de la noche.

Al principio todo fue bien, la vieja ayudaba, tenia las manos ágiles, era mañosa y se acoplaba en cualquier posición.

Empezaron en el baño, en la bañera, en el lavabo, debajo de la ducha, apoyada en el bidé. Pasaron a la cocina, en la pila, sobre la mesa, en los fogones, en el tendedero.

- ¿No le gustaría que descansáramos un poquito en la cama?

- Vino a hacer un trabajo, no a dormir en mi cama. Si ya no quiere seguir el trabajo se va y santas pascuas. Pero, no piense que le pagué nada, le dije bien claro que pagaba a fin de obra.

- Lo decía por usted, yo estoy en forma.

Se miro el utensilio, estaba rojo, un poco irritado le parecía, pero seguía en forma, fuerte y firme todavía.

Pasaron al salón, el sofá, la mesa, la librería, el alfeizar de la ventana, todo valía, el cuarto de invitados, el armario del pasillo. Los músculos de las piernas empezaron a agarrotarse, sentía como cordones tensados todos la músculos, unos retortijones subían por el vientre, se descomponía, le daban nauseas en cada nuevo embate, pronto comenzó con las arcadas, vomitaba bilis, su verga estaba despellejada, su prepucio en carne viva.

-!Venga!, !venga! -Gritaba la mujer cada vez mas excitada- Aun no hemos hecho el garaje, ni el trastero, ni el cuarto de las maquinas...

- Descansemos un rato en la cama - dijo con una voz agónica- mañana seguimos.

- Usted se quiere aprovechar de mi, de una pobre vieja, !Salga! !salga inmediatamente de mi casa o llamo a la policía!

- Me debe dieciocho por cincuenta.

- ¿De que habla? El trabajo sigue a medias. !Salga! !Salga inmediatamente!

El no podía moverse, lloraba, moqueaba, vomitaba y cagaba al mismo tiempo.

- ¿Pero qué hace? !Va a mancharme la alfombra.

Le arrastró por los pelos hasta sacarle a la calle, le arrojo la ropa. y la oyó decir

- Dirán lo que quieran pero estas nuevas generaciones vienen flojas.

Imagen: Carracci

2010-08-11T19:57:00.009+02:00

EL TIGRE DE CHAMBERÍ

Aquellos días había venido a casa a vivir con nosotros Charito, un mozuela de catorce años, sobrina de la Nati una de las muchachas que trabajaban en casa. Charito era todavía una niña cuando llegó, tenía el pelo rizado y era flaca. Una de sus tareas era llevarme todas las tardes al centro de fisioterapia al que llamábamos gimnasio

!Libres, por fin!

Íbamos en metro. El gimnasio estaba en el semisótano, tenia varias salas, una de espera para los acompañantes, luego una grande donde estaban tres camillas , las espalderas, las escaleras y las paralelas, al fondo de un pasillo largo, a la izquierda, estaba la sala de los fomentos con una pileta y un hornillo donde se calentaba el agua. A la derecha en la otra sala había una pequeña piscina de agua caliente en la que nos sumergían para calentar los músculos que luego estirarían.

Para mi, que pasaba el día encerrada en casa, esta salida era una fiesta,veía el sol, sentía el aire, estaba en contacto con la gente, y charlaba con mis amiguitos. Las enfermeras nos trataban con cariño, los padres, a veces, nos compraban caramelos, horchata o churros. Me encantaba el rato que pasaba en la piscina jugando con mi amiga Mati; a zambullirme, a abrir los ojos y besarnos en las profundidades y a ver quien resistía mas tiempo con la cabeza bajo el agua. En realidad disfrutaba con todo, subiendo y bajando los peldaños, aprendiendo a coordinar los movimientos de la marcha en las paralelas y hasta el rato que pasaba en la camilla haciendo ejercicios para fortalecer los músculos o los estiramientos me gustaban.

Pasábamos allí un par de horas, cuando salíamos ya estaba anocheciendo, volvíamos caminando, dejábamos atrás el hospital de la Milagrosa, mirábamos las carteleras del cine Amaya, nos deteniamos en la vitrina de los dulces donde tenían huevos fritos, platos de jamón, paellas…. todos hechos con azúcar de colores. Un poco antes de llegar a la casa estaba el tigre de Chamberí.

En una esquina había un zaguán vacío con una cancela, un espacio reducido e inexplicable en mitad de la calle. Alguien alguna vez debió contarme que allí vivía el tigre de Chamberi . Yo me aferraba a la verja e imaginaba al tigre dando vueltas y vueltas en el cuchitril, le acariciaba una y otra vez. Nos mirábamos a los ojos, sus ojos que no eran otros que mis propios ojos, su rugidos que tanto se asemejaban a los míos, su furia, su impotencia, su tristeza que también eran las mías cuando llegara a casa y diera vueltas y más vueltas en el cuarto de juegos esperando entre rabiosa y resignada que llegara el momento de ir al gimnasio.

- !Anda, vamos a la casa! decía Charito con una voz que resumía nuestra pesadumbre.

Imagen: Delacroix

2010-08-11T09:18:00.003+02:00

MARIQUILLA BONITA

Marquilla Bonita se sentó a la fresca en el patio interior de las viviendas, hacia un calor espantoso, un bochorno insoportable, sudaba por todos los poros de la piel.

¿Dije que se sentó a la fresca? Perdonen, me equivoqué. Se sentó a la puerta de su casa, en una silla de enea bajita como hacían las mujeres antes. Se sentó esperando que pasara una pizca de aire, pero el aire no corría, ni lento ni rápido, allí no se movía ni una hoja.

Mariquita Bonita había bajado con una bata de flores, sin mangas y un escote pronunciado, sueltita, para que el aire circulara con facilidad entre los pliegues, el aire que se daba con el abanico,un abanico rojo pintado a mano con flores verdes. No había forma, Mariquita Bonita sudaba. Unas gotas saladas recorrían su piel, se deslizaban por la frente, por la espalda, por el canalillo y las pantorrillas. Ella paseaba el abanico por todas partes, levantaba la falda y lo agitaba con fuerza entre las piernas. Parecía que por momentos eso la aliviaba pero en cuanto paraba los gruesos goterones se deslizaban nuevamente.

En el patio no había nadie, miró hacia las ventanas y todas estaban apagadas. Marquilla Bonita se quitó los zapatos y apoyó los pies sobre la acera tibia, después se quitó la batita que llevaba y después también el tanga y se quedó allí sentada , desnuda, con la piernas abiertas, los brazos separados, abanicándose. Primero con la mano derecha y luego con la izquierda, de arriba a abajo, por el pecho y por la espalda.

Marquilla Bonita se pensaba la única despierta a esas horas de la noche. Se equivocaba, porque aunque el aire acondicionado tapaba los ronquidos de la mitad de las casas, y casi la otra mitad estaba de vacaciones, estaba el “casi” que tampoco dormía. El “casi” era un joven que estudiaba astrofísica y pasaba las noches mirando el cielo. Cuando vio a Marquilla Bonita desnuda, con la piel tan blanca, reluciendo en mitad del patio, le pareció que una estrella había caído allí para su contemplación. El movimiento de los brazos al abanicarse le fascinaba de tal forma que no podía separar los ojos.
Marquilla Bonita ejecutaba una danza celestial, levantaba piernas, movía manos, y parecía girar como una peonza. El astrofísico sintió la necesidad de desnudarse, se quitó la camisa y el pantalón de su pijama, sacó los pies de las zapatillas y así, desnudo, fue a juntarse con la estrella.
A Marquilla Bonita no pareció sorprenderle la presencia del muchacho al que acogió en la brisa de su abanico y comenzó a envolverle con precisos movimientos a los que él se acoplaba con mágica naturalidad.

El otro “casi” que no dormía era yo, un viejo sesentón, abotargado por el calor, que intentaba combatirle con duchas de agua fría, me mojaba con agua helada y dejaba que las gotas se evaporaran. No se evaporaban, eran sustituidas por otras ardorosas que venían de mi cuerpo. La contemplación de Mariquita Bonita primero, y del joven astrofísico después, me hacían hervir la sangre. Cuando les vi danzar creí enloquecer. Ambos eran de una belleza sin igual, la piel blanca de Mariquita Bonita armonizaba con la oscura del astrofísico, los dibujos que trazaban en el aire sus piernas y sus brazos recordaban los cuadros de op-art. el nacimiento de la danza moderna. En un momento el calor, el sudor y el abotargamiento dejaron de importarme, el placer físico se mezclaba con el placer estético, la belleza de la imagen que contemplaba me hacían gozar mas que los escalofríos que subían por mis piernas y estallaban en mi cabeza, la boca se me hacia agua, los ojos se inundaban de lágrimas, me zumbaban los oídos, un quejido salió de lo mas profundo de mi garganta, no sé si ellos me oyeron por que caí al suelo estremecido y medio desmayado.

Cuando desperté la mañana clareaba, busqué sus cuerpos brillantes y sudorosos en el patio pero allí no había nada.

Imagen: "Zebras" Vasareli (op-art)

2010-08-06T08:01:00.006+02:00

La Lechuza
y
las cigarras.

La Lechuza miraba resbalar en el cielo a la luna menguante como tú una gota de lluvia detrás del cristal. Olía a hierba seca y excrementos de diversos animales. Un pequeño regato de agua gorgoteaba sus últimas palabras. Las cigarras parloteaban incansables día y noche, especialmente por las noches el ruido de sus voces era ensordecedor.
Una de ellas se acercó a la rama de la Lechuza y comenzó a contarle de sus idas y venidas, de ayer y de mañana, luego vino otra y también le contó sus dimes y diretes, otra de aquí y de allá y otra... y.... En la cabeza de la Lechuza tantas historias empezaron a mezclarse de tal forma que empezó a confundir el presente y el pasado, el inglés con el sánscrito, el Pacífico con el Atlántico y ...
Las chicharras comentaban entre ellas.... La Lechuza indiferente miraba las estrellas fugaces, el vuelo de una hoja....

....

2010-08-02T13:02:00.005+02:00

Noche de verano

Todos los poros de su piel se habían abierto, gotas de sudor como lluvia salían mojándola toda, su sexo destilaba un liquido viscoso y transparente, de su boca salia un hilo de saliva, cerrados los ojos parecía transida por un sueño placentero.
Así la encontró el hombre al llegar a su casa ¿Con quién soñaba?
Desnudo y sudoroso se tumbó junto a ella, absorbió con su lengua cada gota, secó su boca, bebió de su sexo, traspasada la baldeó.
La miró; la frente perlada, los ojos fulgurantes, su boca pedía más...
Ella gritó un nombre que golpeó en su pecho. Él, abatido, se desplomó sobre su cuerpo.

Imgen: Egon Schiele

2010-07-22T17:18:00.004+02:00

EL BAÑISTA (Historias de la playa 1)

Aun no habían dado las once. La marea baja había destapado una gran extensión de arena, el aire fresco del poniente barría la playa, el mar estaba en calma, pero grandes rocas disuadían a los pocos bañistas de meterse en el agua y tan solo se veía gente paseando o corriendo por la orilla.
En el puesto de servicios sólo estaba la mujer de la limpieza que acababa de terminar de pasar los baños y las duchas con lejía, las dos socorristas daban su primer paseo buscando anomalías que comunicar a la central, iban charlando animádamente del concierto de la noche anterior. El camión de la basura también se iba.
La mujer de la limpieza se sentó a mirar el mar, no había nadie por allí con quien dar palique, así que se fue quedando adormilada. Sobresaltada abrió los ojos. Un hombre la miraba, dos centellas ardiendo en una calavera, un esqueleto vestido con el pijama azul de la residencia hospitalaria, Una mano nudosa sujetaba la jeringuilla con la que la apuntaba, tenia todavía los esparadrapos y los cateters con los que, seguramente, le habían conectado los sueros y antibióticos que debía necesitar, en la otra mano llevaba una bolsa con ropa.
- Vamos- dijo – entremos.
Cerró con pestillo. Era inútil que gritara, nadie la oiría
- Ayúdame a vestirme.
Era sólo hueso y pellejos. Podía haberle empujado y haber escapado, pero la fragilidad de su cuerpo acompañada de la firmeza de sus voz y del fuego de sus ojos eran armas más poderosas que la jeringa con la que la apuntaba.
Le puso un bermuda azul celeste y una camiseta verde !Qué mal conjuntaban esos colores! Pensó.
- Abre la puerta y siéntate. No digas nada a nadie. - dijo con ese fulgor que paralizaba.
Le vio alejarse corriendo hacia el mar con la bolsa. Chocó contra una roca y cayó en el agua, pero volvió a levantarse, y así sucesivas veces hasta que finalmente pudo nadar y se convirtió en un punto que se perdía en el horizonte. Nadie mas pareció haberse dado cuenta, por que no habia nadie en varios metros a la redonda.
Cuando llegaron las socorristas la encontraron limpiando todo con lejía.
- Pero !Quilla! todavía estas limpiando. Pues si que te ha dado fuerte a ti esta mañana.

Imagen: "El bañista" Cezane

2010-07-15T21:00:00.005+02:00

LA MAREA ROJA

El verano había llegado con fuerza, sus tentáculos de calor alcanzaban todos los rincones del país, nadie podía escapar de sus efectos. Una noche, de las muchas que no podía dormir, salí a la calle, paseé durante horas por ver si el cansancio vencía el sueño, cuando llegué a la casa me dí una ducha de agua fría y así desnudo y mojado me tumbé en la cama bajo la pequeña brisa del ventilador de techo. Dormí, pero cuando desperté, bañado en un sudor espeso, mi cuerpo ardía, me dolían todas las articulaciones y me pesaba la cabeza, apenas podía abrir los ojos. Como pude me fui al baño y me sometí a una nueva ducha de agua helada, bajé la persiana y me eché de nuevo. El ronroneo de las aspas del ventilador me adormecieron.
Era pasado el mediodía cuando volví a despertarme, recordé que era domingo y que esa noche era la final de los mundiales. “España-Holanda”
Cuatro años atrás estaba en Amsterdan cuando se celebraron los mundiales del 2006, jóvenes vestidos de naranja con gorros y vasos de cerveza recorrían las calles, los canales y las barcas estaban adornados con guirnaldas naranjas, había un espíritu festivo y en todas partes colgaban banderines y balones, y ¿cómo no? todo siempre de naranja. Ahora estaba en España el color de la selección era el rojo, las banderas colgaban de los balcones, adornaban los parabrisas de los coches, gorros, banderines, camisetas y vestidos rojos llenaban las calles en estos días. Los ayuntamientos de todas las localidades habían puesto pantallas gigantes en las plazas mayores, y los bares disponían las sillas como si fueran cines cada vez que había un encuentro de la selección. Hasta ahora me había reunido con mis amigos en un bar enfrente de la playa llamado “La Chirigota”, el dueño había puesto una pantalla gigante fuera y podíamos ver los partidos bebiendo cerveza, comiendo patatas bravas y pescadito frito con la brisa del mar refrescándonos.
Me tomé la fiebre, los cuarenta y algo de mi cuerpo competían con los cuarenta y tantos que había fuera, las sienes me palpitaban parecía que alguien bombeara mi cabeza, al caminar hacia la cocina sentía como agujas finas se clavaran en todo mi cuerpo, bebí un vaso de leche y tomé dos aspirinas. Nuevamente caí rendido sobre la cama esperando que estuviera bien para la hora del partido, apagué el ventilador y me tapé con una sabana, pronto empecé a traspirar y volví a los sueños confusos llenos de cabezazos, patadas y pitidos.
Sonó el teléfono.
- ¿Qué haces? ¿por qué no vienes? el partido ya ha empezado.
- ¿Cómo vamos?
- Cero – cero , los holandeses no hacen mas que repartir leña. Pero, tú ¿dónde estás?
- En la cama creo que estoy enfermo
- No digas estupideces, hoy nadie puede ponerse enfermo, tomate dos aspirinas y vente
- Ya llevo dos y la fiebre no ha bajado.
- Pues te tomas otras dos y vienes
- Te haré caso, enseguida llego.
Me duché, esta vez con agua mas templada, busqué ropa roja en el armario y me la puse. Fuera no se oía nada. ¿Y si Holanda ya había marcado? Me tomé otras dos aspirinas y metí el resto en el bolsillo. Quería correr pero apenas conseguía arrastrarme por la calle. Caminé un poco por la avenida, estaba desierta, torcí a la derecha hasta llegar al paseo marítimo, el bar en el que nos reuníamos estaba mas allá de la playa de la Victoria tendría que caminar un rato todavía. Todo estaba quieto hasta el mar había dejado de mover las olas. Me preguntaba qué estaría pasando. Me cruce con una señora que paseaba a su perro, mas allá una muchacha intentaba dormir a su bebé moviendo el carrito de un lado a otro, no me atreví a preguntarles. Escuché aplausos y vi gente que botaba, me acerque al grupo.
- ¿Han metido un gol?
- Una parada de casillas
- ¿Cómo van?
- Cero a cero
- ¿Cuánto falta?
- Acaba de empezar el segundo tiempo
Ahora por lo menos soplaba algo de brisa. Seguí caminando, tenia que darme prisa si quería ver algo. !!!Gol!! En un bar un grupo saltaba de sus sillas y caía abatido de nuevo en sus butacas.
Falsa alarma.
!!!España!! !!España!! gritaban los aficionados en otra de las terrazas intentando animar a la selección en la distancia. Según avanzaba el paseo se veía mas animado, unas mujeres sentadas sobre el murete hablaban pendientes de lo que se veía dentro de los bares, algunas paseaban a sus perros. Llegué a la zona donde se ponen los vendedores ambulantes, puestos llenos de bolsos de tela, collares de madera, adornos de macramé, abanicos, gorros de paja, gafas de sol, pendientes de hojalata, cinturones de cuero... Algunos vendedores de piernas largas y piel muy oscura estaban en mitad de la calle con un ojo en el puesto y el otro en la televisión, otros escuchaban la radio vibrando con cada suspiro del locutor, dando saltos en cada actuación del portero, pendientes de la cabeza de Puyol o de los movimientos de Villa. Los minutos pasaban y nada en los marcadores parecía moverse ¿Terminaría resolviéndose todo a penalties?
- ¿Por dónde vamos?
Mis amigos no parecieron darse cuenta de mi presencia, finalmente uno dijo.
- Cero-cero y en la prorroga
Entonces, pasó lo que tenia que pasar, Iniesta no desaprovechó la ocasión.... Todos saltaron !!!Gol!!! !!!!Gol!!! sin atreverse a despegar la mirada de la televisión faltaban cuatro agónicos minutos todavía. Temíamos derrochar nuestra alegría antes de tiempo. Después de una espera que resultó interminable el arbitro pito el fin. Entonces comenzaron, los besos, los abrazos, los aplausos, los bocinazos, los gritos de !Campeones! !España! !Todos a Puertatierra! En la televisión los jugadores, los reyes, el entrenador, los príncipes y todos los espectadores saltaban de jubilo, los reporteros no podían contener su emoción desbordada.
Comenzó la procesión, muchachos y muchachas ondeando banderas la encabezaban, seguidos de gordos y flacos, niños y viejos, solteros y casados, ricos y pobres, de derechas y de izquierdas, nacionales y emigrantes, nobles y plebeyos, todos por un instante unidos por un sentimiento común de alegría, contagiados aficionados y no aficionados. Caminamos arrastrados por la marea roja de felicidad. !Un momento histórico! decían unos !Por primera vez en España! explicaban otros,. !Soy español! clamaban con orgullo muchos. !Campeones, campeones! gritábamos todos. Los coches daban vueltas subían por la avenida hasta llegar a la fuente y eran desviados por la paralela para que de nuevo hicieran el circuito, ondeando banderas, tacando los cláxones y gritando !Campeones, campeones Oe, oe, oe....!
Yo me sentía invadido por la fiebre roja, el malestar se había esfumado, grité, abrace, besé y bailé toda la noche.
Cuando volví a tomar conciencia de mi mismo eran las tres de la tarde del día siguiente, los jugadores bajaban del avión y comenzaban su periplo por Madrid... las imágenes de los sueños se mezclaban con las imágenes que difundían en las noticias, el toque amargo de las cincuenta personas que morían en Uganda mientras miraban el partido, el baño en olor de multitudes de los jugadores....
Dormí y soñé durante dos días, cuando volví a la vida cotidiana el aire de poniente había enfriado el ambiente y borrado las huellas de la marea roja, el mar volvía a su trajín de olas con subidas y bajadas de mareas azules como el cielo. Y nosotros a ponernos nuestros vestidos de adjetivos calificativos que tanto nos distancian.

Imagen tomada de google

2010-07-13T12:48:00.004+02:00

ENTRE VIAJES

A la vuelta del viaje, la bruja guardó su escoba voladora. Se puso el mandil, pasó el aspirador, limpió el polvo de los muebles, fregó toda la casa, adecentó los baños, recogió la cocina, fue a la compra, guisó para varios días, resolvió asuntos en la calle, quedó con las amigas, comió con la familia, visitó al bebé....

Pasada una semana pensó: “Necesito un cambio de aires”
Preparó la bolsa y salió volando al sur.

El mar azul y plano ya la estaba aguardando.

Imagen tomada de google

2010-07-02T10:43:00.004+02:00

LIBUSA

Se apagó el día bajo las nubes tibias. Los pájaros volaban silenciosos a sus nidos entre las ramas frondosas. La reina descansaba bajo la copa de un magnolio en flor, aspiraba su aroma y soñaba.

Soñaba con un reino hecho a su medida; el castillo arriba en la colina, En los fértiles valles las mujeres recolectaban las frutas y las bayas, los hombres con sus flechas y halcones cazaban. En invierno, cuando las nieves cubrieran las laderas, el silencio estaría turbado por el crepitar de la leña y el susurro de las historias narradas a los niños.
Un rayo cruzó el cielo, luego un trueno, el olor de la pólvora y la sangre derramada, el polvo levantado por las huestes y las hordas extranjeras, el poder de las iglesias, las luchas fratricidas.....

Imagen: La profetisa Libusa por
Vitezlav Karel Masek

2010-07-01T08:13:00.005+02:00

LA CAZA

DEL

TURISTA

- !Por favor! Señor, cómpreme un tiket.
Entre, entre en nuestra iglesia, nuestro órgano es el más antiguo, nuestro retablo el más rico, nuestras capillas las más llenas de santos.
¿No le gusta la música? Vivaldi, Mozart....

- Venga, venga por aquí, entre, tenemos salchichas, jamón asado, patatas hervidas, rábanos picantes... Si prefiere también tenemos pasta....

- ¿Le apetece una cerveza? !siéntese! yo le preparo la mesa, una Pilsen o Kozel, grande o pequeña. Beba, beba, una cerveza negra, un sorbito de hierbas todo fabricación casera.

- Yo le ofrezco las mejores excursiones, una panorámica de la ciudad, un paseo en barco con música de jazz, un balneario, un castillo, una fabrica .....

¿A usted que le gusta? ¿el ballet? ¿el teatro? Tengo de todo, conciertos, opera, teatro negro de marionetas ... Todo, todo ....

- Compre, compre...cristal de bohemia, juguetes de madera, pendientes de ámbar, todo lo que quiera

¿Qué se gastó todos sus ahorros?
¿Qué el jarrón llegó roto?
¿Los pendientes se perdieron en la cama?
¿El regalo no gustó?
¿Que lleva un mes encerrado en casa sin apenas comer nada?

!Por favor, no se me queje!
Usted ya puede presumir....

!!!VISITÓ PRAGA!!!

Imagen: Pop americano

2010-06-30T10:39:00.007+02:00

NADIE

- ¿Quién eres?
- Nadie

Sin nombre
sin edad
sin pasado ni futuro

SOY

Soy
los ojos que registran
los oídos que captan
el agua que fluye en el río
las pisadas milenarias
el olor de los tilos
el motor de las barcazas

Soy
la brisa de la mañana
la sombra en el parque
el calor del mediodía
el sorbo frío de cerveza
el café de Pariska
la silla en la terraza

Soy
trompetas y estandartes
capas y espadas
la virgen de oro
el niño Jesús de Praga
el puente de piedra
la estatua que cabalga

Soy
el cincel y el buril
el plomo y el cristal
el arco del violín
la cuerda pulsada
la mano del pintor
los collares de ámbar

Soy
un turista alemán
una joven belga
un bárman cubano
una bailarina brasileña
la barba del judío
una guía sueca

Soy
un edificio modernista
una torre románica
un fresco de Moucha
una cúpula gótica
un jarrón de bohemia
una vieja marioneta.

Soy
la caída del sol detrás de las almenas
las campanas del reloj
la reverencia del borracho
la noche solitaria
el colchón en el que duermo
y el edredón que me tapa

Imagén: Magritte

2010-06-28T10:36:00.004+02:00

EL SILENCIO

Lo que más le impresiona es el silencio.

Hablan ente susurros.
Hacen pensar en el batir de las alas de las mariposas, en las pisadas sigilosas de los elfos.

También está su propio silencio. La lengua y los labios enmudecidos.
De vez en cuando ensayan una sonrisa, o pronuncian un gracias.

Hasta los propios pensamientos parecen silenciarse.

Imagen: Mucha (pintor checo)

2010-06-26T21:19:00.006+02:00

EL VIAJE

En poco se diferenciaron los preparativos de la vez anterior, sólo que esta vez, miró bien la hora y salió de casa con harta antelación. El aeropuerto estaba tranquilo y el avión apenas llevaba media hora de retraso. El viaje paso entre leer el periódico, un sodoku, dormitar un rato ... vio por la ventanilla como atravesaban los pirineos, los alpes suizos, hasta llegar a las verdes praderas, a los bosques tupidos de la Republica Checa.
Una vez en Praga con un poco de chapurreo de ingles por las dos partes supo que autobus tenia que tomar, y que linea de metro para llegar al centro de la ciudad.
Se dejo llevar por las calles sin prestar demasiada atención al mapa (lo justo para no perderse) encontró un remanso de paz en medio del bullicio de turistas en un pasaje escondido que desembocaba en una teteria budista con variedad de tés de todo oriente, nada que ver con las atestadas cervecerias en las que se comian salchichas regadas con mostaza, o los cafes con mesas en la calle como escaparates vivientes. Volvió a deambular sin rumbo fijo, tan solo tomando contacto con la ciudad, los teatros con ofertas de operas, los conciertos, los musicos callejeros... En la plaza vieja una multinacional habia desplegado sus tenderetes y se preparaba para un concierto juvenil. Puestos de cerveza, y de asado de jamón rodeaban la plaza, paró en uno a tomar jamón asado con mostaza, pan alemán. y una manzana y se dió por cenada. Al caer la tarde enfiló en direccion al hotel, alejado de las bulliciosas calles turisticas, una zona mas en contacto con el verdadero pueblo checo que bebía cerveza y reía animadamente en las mesas que sacaban los bares en la calle.
Se dió cuenta de que había acertado con el hotel, era de aspecto modesto pero recien remodelado, tenia internet en la habitacion, una pequeña terraza que daba a un patio interior, era tranquilo y silencioso, todo estaba limpio y bien cuidado. Se preparó una infusión caliente.... Y se dió cuenta de lo cansada que estaba. Hoy ya no volvería a salir, preferia dormir y salir temprano a recorrer la ciudad.
!!!Buenas noches!!!! - se dijo y se metió en la cama.
Cundo apoyó la cabeza en la almohada. recordó una escena. Paseaba por una calle guiada por una musica que salia de un soportal, cuatro jovenes dos chicos y dos chicas cantaban a cuatro voces haciendo un bello coro en el que alternaban los graves y los agudos con el distinto timbre de cada voz, la gente pasaba de largo, pero ella se quedó escuchando hasta que terminaron de cantar. Sus aplausos solitarios resonaron en los muros centenrios. Después siguió su camino. Apenas habia avanzado un tramo cuando una de las jovenes vino hacia ella.
!!!Waite, please!!!
!!!Espera!!!! -dijo. Dios te ama ¿lo sabes? y empezó el apostolado..... Miró a la joven mientras hablaba, tenía la cara cubierta por grandes manchas rojas granulientas, pero resutaba agradable por su ingenuidad. Luego empezó a rezar. Pensó : lo que me deseas recaiga sobre ti tambien.
De niña recordaba que este tipo de cosas la enfadaban, solian ser las viejas beatas las que se empeñaban en hacer milagros. Ahora ya no le importaba, hasta le parecía gracioso que le sucedieran este tipo de cosas.
Apagó la luz y enseguida se quedó dormida.

2010-06-25T00:06:00.003+02:00

PESO PESADO

La mujer estaba sentada al fondo del local, junto a una ventana que daba a una calle estrecha, poco transitada. Vestía toda ella en azules, el único contraste estaba en la cinta rosa que adornaba su sombrero, los extremos caían sobre sus cabellos castaños. Escribía postales. Sobre la mesa un vaso de naranjada en el que se deshacían los hielos. Cada tanto levantaba la cabeza y se quedaba mirando al vacío, pensando,quizá, frases ingeniosas que poner en la tarjeta.
El camarero la observaba desde el mostrador ordenando una y otra vez los mismos objetos. El local estaba vacío. Un calor bochornoso caía como la niebla. Un ventilador de techo conseguía tan solo hacer danzar a las moscas medio aturdidas.
La mujer ya no escribía, parecía ausente de todo cuanto le rodeaba; el calor, las moscas, el camarero, las postales. Había caído en una especie de sopor con la cara apoyada en la palma de la mano y el codo reposando sobre la mesa, la otra mano indolente sostenía el bolígrafo entre los dedos. Los hielos se habían desecho por completo en la naranjada.
El camarero se acerco hasta ella.
- Mi turno se acaba ¿Quiere algo antes de que me vaya?
Ella clavó sus ojos oscuros en los de él transparentes como el mar.
- Creo que no !Gracias! - dijo arrastrando la voz- Pero, si le apetece podemos dar un paseo juntos. Ahora, cuando llegue su compañero.
- ¿Por qué no?
Ella le miró aun mas fijamente.
Poco después había cambiado su pantalón negro por un vaquero y su camisa por una camiseta. Ahora parecía mucho mas joven. La calle seguía vacía, y el calor era aun mas intenso. La mujer había recogido las tarjetas y le esperaba en la puerta.
- ¿Dónde quiere que vayamos?- preguntó el joven
No muy lejos de aquí hay un bosquecillo de pinos con un mirador que da al mar. Es un lugar fresco y con bonitas vistas.
Al salir a la calle ella se colgó de su brazo, daba la impresión de ser un fardo pesado del que él tuviera que tirar. Cuando él la miró con una sonrisa forzada, ella no pareció darse cuenta.
Subieron despacio la cuesta, luego tomaron un pequeño sendero de tierra entre pinos que desembocaba en un terraplén que acababa en un pequeño mirador hecho de troncos de madera ya carcomidos por el tiempo y un banco rustico hecho también de troncos.
Se sentaron a contemplar el mar que batía con fuerza en las rocas, el aire era muy denso parecía apresado por las copas cerradas de los arboles. Él rompió el silencio.
- Debes de tener muchos pretendientes.
- No creas las apariencias engañan.
- Seguro que te gusta que te quieran, que te acaricien....
Y la atrajo hacia si. Ella apoyó la cabeza sobre su hombro y le ofreció la boca. Él la besó, ella se dejaba hacer sin poner ningún entusiasmo por su parte.
- A mi me encantaría quererte, tenerte, así, a mi lado.
- Puedo llegar a ser una carga muy pesada.
- Me gustas
Ella se dejaba acariciar y besar
- Ven – dijo ella finalmente – miremos el mar.
Y le empujo para que se moviera. Se levantó despacio y se apoyó en la valla. Ella le siguió y se acercó dejando caer su cuerpo sobre él. La madera no pudo resistir. A ella le dio tiempo a separarse pero el cayó al vacío.
- Ya te advertí, puedo llegar a ser una carga muy pesada.- dijo tomando sus cosas y desandando el camino.

.

2010-06-24T16:33:00.003+02:00

LA FUSTRACIÓN

No importa, nada importa, todo es intrascendente en esta vida de sueño e ilusión. Se decía una y otra vez. Y como se suele decir..... que todas las cosas sean como esta.
Pero estaba la frustración, la ira contra si misma, la agitación en el pecho que parecía que iba a reventar.
Había caminado un buen trecho para calmarse antes de llegar a casa, había intentado solucionar durante horas el haber perdido el avión. El aeropuerto estaba a rebosar de gente las colas para pasar el control de la policía parecían no avanzar, la aglomeración de personas con necesidades especiales , la huelga de controladores aéreos franceses que colapsaban todos los mostradores....... Pero, la verdadera causa había sido su descuido, ¿Por qué no hizo el check in por internet? ¿por qué no comprobó los horarios de salida? ¿por qué no quiso escuchar acerca de las otras compañías que volaban? Habían sido tres avisos y los había dejado pasar.
Intentó cambiar las fechas de reserva del hotel, pero ya era tarde. Había empezado a correr la cuenta. con todo, eso le parecía lo de menos.
Todo tenia solución. Era cuestión de volver a intentarlo el sábado y ver si había suerte, y si no el domingo, cambiar la citas de los médicos para la siguiente semana, alargar la estancia un poco más.
Si todo tenía solución, había perdido algo de dinero.... pero no haría temblar su economía ¿por qué pues dejarse ganar por el abatimiento?
Ahora ya en casa después de pasear durante un buen rato con la perra, empezaba a tranquilizarse. luego vendría el bajón, después el sueño reparador y al día siguiente el horizonte despejado.

Imagen: T4 Barajas Madrid

2010-06-23T20:48:00.004+02:00

INTRODUCCIÓN

Nada es fácil, ni siquiera lo que parece fácil y maravilloso a los ojos de los demás

Preparar un viaje supone un gran aporte de energía. Primero hay que buscar el sitio que se quiere conocer, las fechas adecuadas, un alojamiento conveniente, hacer una investigación del lugar y dejar todo en orden antes de salir.

Había, una vez mas, hecho todos los preparativos, ahora hacia falta que el clima fuera benigno, la ciudad amable, la comida saludable y su estado de animo el mas adecuado.

Puso la ropa en la bolsa, la guía, la máquina de fotos, su libro de notas, ¿el booknet?, y un libro de compañía.

Debía comprobar que tenía todo lo necesario, el billete, la reserva del hotel, la documentación......

!!!Buenas noches!!! se dijo, esperando que el sueño la librara de todas las incertidumbres que acompañaban las horas preliminares hasta tomar el vuelo, una vez sentada en el avión....todo se quedaba atrás...

Imagen: Nathan White (Inglaterra,)

2010-06-17T00:17:00.004+02:00

ME QUEDO
- Hace tiempo que aquí ya nadie cree en los milagros- escuchó decir a la enfermera.
Todos asintieron agachando la cabeza.
Conectado a la vida por agujas y cables, apenas les veía, pero les oía llorar con claridad.
Cerró los ojos, una luz blanca invadió todo, un ángel con los brazos abiertos venia hacía él.
- !Vente conmigo al cielo! - dijo.
- No, aun no, me quedo en este infierno, tengo que devolverles la esperanza.

Imagen: G Reni

2010-06-16T23:11:00.005+02:00

El rayo divino

Hace tiempo que aquí nadie cree en los milagros, salvo mi tío Carlos que en quien no cree es en busca-job. Él todas las mañanas se levanta, mira al cielo y dice:

- Hoy Dios se acordará de mi.
Luego se arregla y sale a buscar trabajo con sonrisa de monje mendicante. A la noche vuelve con la misma sonrisa y el cuenco vacío.
- Dios habrá estado ocupado: mañana será otro día – explica.
Y sí, esta mañana Dios se acordó de él; le envió un rayo divino que le dejó fulminado sobre la acera.

.

2010-06-13T00:37:00.004+02:00

DENTRO DEL ESPEJO

Tus mentiras se han hecho tan frecuentes, tan cotidianas que sólo tú te las crees. Vives así pensando que es cierto que puedes controlar cuando dejarás el juego; echar unas moneditas en la maquina !Total es solo probar suerte!, igual que apostar de vez en cuando en las carreras, por puro entretenerte. o esas partidas que empiezan el viernes y terminan el domingo, solo para librarte de la presión del trabajo, te dices. Cada vez tienes mas disculpas y menos dinero en los bolsillos. Antes siempre íbamos juntos ¿recuerdas? a ti estudiar te aburría, a mi no me gustaban tus compañías. Nos fuimos distanciando.
!Mírame! !Mírame!
Sólo puedes ver unos ojos abotargados, una mueca agria, un ser desaliñado. Ese que ves eres tú, si tú...
!Lávate! !Péinate! !Perfúmate! Todavía estoy aquí.
Marca el número de “La esperanza” te ayudará a encontrarme.

- ¿Está “La Esperanza”?
- Sí, soy yo.
- !Usted es un hombre! busco a “La Esperanza”
- Yo soy la esperanza que busca. Dígame ¿Qué le pasa?
- Perdone, he debido equivocarme.

Imagen: Magritte

2010-06-09T19:34:00.005+02:00

LAS ESTACIONES

Los domingos por la tarde los niños se quedaban en la casa jugando, los padres iban al cine y la muchacha se quedaba dormitando apoyada en la mesa de la plancha.
Su juego predilecto era "Las estaciones del metro" Uno era el pasajero, el otro el maquinista. El maquinista debía abrir la puerta corredera de la despensa, cantar la estación contar hasta tres y cerrarla. El pasajero podía entrar o salir de la despensa en las estaciones que quisiera.
Saturnino se puso la gorra.
- !Pasajeros al tren! !Cuatro Caminos!
Margarita saltó dentro
- !Rios Rosas!
Margarita saltó fuera
-!Iglesias!
Dentro
- !Chamberí!
Saturnino contó rápido y cerró la puerta con violencia
- !Bilbao!
Fuera
- !Tribunal!
Dentro
- !Gran Vía!
Se escuchó un chasquido y el cuerpo de Margarita que caía.

2010-06-04T20:22:00.006+02:00

CAMINOS DE HIERRO

Todas las tardes a la misma hora Roque bajaba del tren. Dino corría dando saltos y juntos iban a la casa.

Un día Roque no bajó. Dino le esperó, luego comenzó a caminar siguiendo las vías del tren. Vio cruzar una liebre y la siguió con la mirada. El cielo se cuajo de estrellas. Aceleró el paso moviendo el rabo.

!Dino! ¿Cómo me has encontrado? He conocido la chica mas bonita que puedas imaginar. Es alta... Siguió hablando de ella.

Dino le lamió la mano y se puso a deshacer el camino por las vías del tren.

Imagen: Coubert

2010-05-08T12:45:00.004+02:00

ENTRE CLAVELES Y ROSAS SU MAJESTAD ESCOJA

- ¿Quien eres? le pregunto la mujer al enano que estaba en el jardín.
- Soy el enano contrahecho de Wilde
- ¿Y por que lloras?
- Quiere partirme el corazón enamorado. Y tú ¿quién eres?
- Soy la reina Airada, prefiero el temor a la piedad.
- Yo prefiero el amor, me hace dar volteretas sin tino y bailar hasta caer rendido.

Ambos callaron pensativos
Esa tarde, él moriría con una rosa blanca encima de su pecho, ella aguantaría estoica la broma del poeta ingenioso.

.

2010-05-04T18:55:00.005+02:00

Historias de la terminal 1

Son las dos de la tarde, la terminal de ómnibus de una ciudad importante del interior. Es nueva, luminosa, pequeña, forma parte del shoping de la ciudad. Por los altoparlantes se anuncian las salidas y llegadas. En los mostradores se apiña la gente pata comprar pasajes o enviar encomiendas. Tengo que esperar, me siento en una mesa a beber una soda, afuera el sol calienta, dentro está fresco. Leo.
Un hombre se acerca, quiero defender mi intimidad, le rechazo pero insiste. Por dentro grito !Déjeme en paz! !No quiero que nadie me hable! !Silencio! Me cansan las historias tristes, los amores rechazados, los problemas laborales, los abandonos, las vidas tediosas. !No, por favor, no más!
El hombre insiste, pide ayuda
- De verdad, no tengo dinero
Me besa las manos, una y otra vez con sus labios húmedos.
- Usted, sólo usted puede ayudarme
- No diga tonterías
Sigue agarrándome las manos, con hipos y con lágrimas añade.
- !Señora, usted, sólo usted puede salvarme!
- !No, déjeme!
Le empujo con todas mis fuerzas, creo que se ha golpeado con una silla, cae al suelo como un saco. Corro, y subo a un ómnibus que sale en ese momento. No se a donde voy. Me siento en el primer asiento que encuentro libre, respiro hondo. Nos adentramos por verdes praderas en las que pastan las vacas. De pronto me doy cuenta, he dejado la valija al lado de la silla.

Imagen: Úrculo

2010-04-11T16:25:00.003+02:00

TÚ
Al amanecer tuve un sueño. Un sueño de ojos abiertos, de nubes translúcidas. Allí estabas Tú.
Tú no eras nadie, no tenias nombre, ni historia, o tu nombre no casaba contigo, ni tu historia te pertenecía. Tampoco eso era lo importante. Cavabas pozos de nieve blanca, relumbraban los copos al chocar con tus mejillas.
Tu imagen era tan parecida a la imagen que yo tenia de ti que pude reconocerte. Tenias ojeras azuladas entorno a los ojos y un tono cárdeno en los labios, los pómulos teñidos de carmín, las manos blancas. Ejercitabas una extraña danza universal, conjurabas el cosmos en cada movimiento de los brazos, los pies apenas rozaban las nubes blandas. Pronunciabas en todas las lenguas el canto del amor. Llorabas.
Elevé mis manos a modo de copa y cada gota fue recogida. Cada sorbo de tus lágrimas apagaba la soledad de mis noches pasadas, calmaba el aislamiento de los días.

Vino el sol brillante sobre un cielo azul intenso y apago todo lo que veía.

Imagen: W. Blake

2010-03-22T10:02:00.006+01:00

Historias ínfimas 2

Frascos de cristal

El caracol se deslizó suavemente sobre la hoja húmeda, la lluvia le favorecía, todo era mas fácil; comer, desplazarse, multiplicarse. El caparazón crecía y pesaba más, pero también se sentía más ancho que antes.
La lagartija lo llevaba peor, cualquier rincón que buscara estaba lleno de agua. Es cierto que debajo de las piedras, ahora, podía encontrar gusanos, tijeretas y bichos parecidos de los que alimentarse, le aburría esta mono dieta, además sin sol su cuerpo parecía entumecerse.
El gorrión también tenia su opinión sobre la lluvia. Todos en el jardín tenían algo que decir cuando veían el cielo encapotado nuevamente y sentían el repiqueteo constante sobre las piedras.
Sus opiniones se volvieron monótonas como la lluvia.
Cuando se abrió la puerta corrieron a refugiarse, conocían demasiado bien el sonido de las botas sobre los escalones de la entrada, el silbido de llamada, y las manos de dedos regordetes de niño bien alimentado. Todos los días hacía lo mismo bajaba los escalones y se dirigía al jardín a buscar presas que encerraba en un bote de cristal. Los caracoles y las lagartijas eran sus preferidos. Les metía en el frasco con una tapa agujereada, luego entraba en la casa. Allí depositaba el bote encima de una mesa cerca de la ventana, sacaba un cuaderno y anotaba:

BOTE 1
10 de Marzo
Dos caracoles, todavía están confiados, mueven su cuerpo y con las antenas se reconocen.
11 de Marzo
Se mueven inquietos suben por las paredes, chocan entre ellos, buscan la salida, cuando llegan a la tapa caen por su propio peso al fondo. vuelven a empezar.
12 de Marzo
El caracol mas pequeño se ha refugiado en su concha.
El otro sigue luchando; sube, se cae y vuelve a intentarlo.
13 de Marzo
Todo sigue igual; el encerrado no sale, el otro sigue luchando.
14 de Marzo
Todavía lucha
15 de Marzo
El pequeño sigue en su estado estático
El grande tiene la concha rota por varios sitios, un gran agujero en uno de los costados. Sigue buscando la salida.
16 de Marzo
Ahora ya están los dos quietos.
El pequeño mantiene su concha brillante.
El otro parece que se estuviera secando
18 de Marzo
Abro el bote y los rocío con agua.
El grande sale y bebe y reanuda su lucha por la libertad
El pequeño bebe y después se encierra nuevamente.
19 de Marzo
Todo sigue igual
El grande lucha
El pequeño espera.
Dos maneras de enfrentarse a la muerte. Yo me he aburrido de ellos. los arrojo a water y tiro de cadena. Su destino me resulta indiferente.

BOTE 2
15 de Marzo
Un caracol y una lagartija ¿Quien ganará la partida?

BOTE 3
18 de Marzo
Un caracol y una araña.

La estantería estaba llena de botes y en el cuaderno quedaban pocas hojas en blanco.

Imagen: Paul Klee

2010-03-17T06:37:00.003+01:00

Adelaida, abrió la ventana, el cielo azul brilló en toda su intensidad, por un momento. Luego, densas nubes negras lo cubrieron.
Tengo que escribir, si no, moriré de tristeza y de cansancio.
Aunque las palabras no casen entre ellas.
Aunque los puntos y los signos de interrogación se crucen de acera.
Tengo que escribir.
Sobre los pájaros que nacen en primavera, sobre sus frágiles alas que surcan el aire con dificultad. No todos lo logran, pero todos intentan su vuelo.
Sobre las trémulas flores del almendro que brotan en la rama desnuda. sufrirán vientos y heladas y, aun así, lucharán por mantenerse atadas a la rama.
Sobre las tiernas hojas del álamo que rompen la yema y llenan la copa de polvo de oro.
Sobre la luz que disipa la oscuridad
Sobre la esperanza.

Tengo que escribir.....

Imagen: Dalí

2010-02-23T21:41:00.007+01:00

CALAVERAS

A mi madre le gustaban las calaveras, las llevaba en los anillos de los dedos, bordadas en las zapatillas, dibujadas en los bolsos, impresas en las camisetas. En su dormitorio estaban en todas partes, en la colcha, las cortinas, las lamparas ... Algunas echaban fuego por los ojos o babeaban sangre por la boca. Las había que fosforecían en la noche, otras parecía que gemían o lloraban.

Yo nunca se lo dije, pero, siempre tuve miedo de vivir entre los muertos

2010-01-31T21:59:00.004+01:00

El llanto de la araña

La araña tejía incansable su tela, se levantaba temprano, preparaba los hilos y tris tras, tris tras, tejía una vuelta mas cada día. El suyo era un trabajo concienzudo, se esmeraba en ello aunque no siempre era perfecto. Allí caian algunos insectos con los que se alimentaba, y si sobraban los envolvía con un tejido de alta conservación y los guardaba en su despensa. No es que la tuviera llena pero, tenia para cubrir sus días de escasez e invitar a algunos comensales.
- En casa de la araña se come divinamente. Dijo la lagartija un día a sus colegas.
Al día siguiente, allí estaban tres o cuatro haciéndose las tontas por ver si las invitaba. Como les saco unos mosquitos fritos también difundieron la noticia.

Las lagartijas está bien. Acepto algún lagarto de vez en cuando. Y hasta una tortuga muy hambrienta. Pero un elefante, no sé si resistirá la tela. Argumentó para si la araña.

La tela resistió. El elefante estaba encantado viviendo allí con todo hecho. Para que no se enfadara, sacaba de vez en cuando su trompa y aspiraba los restos de insectos que quedaban en la tela. Cuando la araña se quejaba del trabajo que le daba estar reparando la tela a causa de su peso. Él contestaba.
- No sé de que te quejas, pídeme lo que quieras.
La tomaba con su trompa, la balanceaba un rato y la acostaba sobre su frente.
- !Descansa! Le decía !Descansa!
Ella se quedaba dormida tan feliz hasta la mañana siguiente en que tenia que reparar los agujeros y tejer una nueva hilera, para hacerla mas grande.

Una tarde, mientras ella trabajaba, vino con una elefanta aun mas grande que él.
- ¿No te importará que se quede, verdad?
!Vaya si le importaba!, pero no sabía decir que no y menos al elefante. Él la subió bien alto.
- !Mira que bonito se ve el mundo desde aquí arriba!
Intentaba desviar la atención de la elefanta que comía todo cuanto había en la despensa.
A partir de entonces, los días de la araña se volvieron mas laboriosos, cose por aquí, teje por allá, remienda por el otro lado.
La elefanta trajo a su hermana embarazada.
- Aquí sobra la comida, y ella ... !Pobrecita! está sola.
Al poco tiempo el bebé berreaba hambriento. La araña no daba abasto a tejer, reparar y alimentar a la nueva criatura.
- ¿Sabéis lo que os digo? que me marcho a Dinamarca.
Y se subió al primer pájaro que pasaba.

Moraleja: Por mucho que pique la araña la piel del elefante es mas dura.

Epílogo

Los elefantes cantaban alborozados

Un elefante se balanceaba sobre la tela de una araña
como veía que no se rompía fueron a avisar a otro elefante
dos elefantes se balanceaban sobre la tela de una araña
etc, etc,....

Pregunta para sabios:
¿Qué es mas dura la piel del elefante o la tela de la araña?

Imagen; "El llanto de la araña" O. Redon

2010-01-12T00:59:00.005+01:00

PASO ATRÁS

Adelaida cerro los ojos. Por su mente empezaron a pasar las imágenes de los últimos acontecimientos, pilas de cajas, estanterías a medio montar, bolsas de ropa, objetos y mas objetos desplazándose de un lado a otro, buscando un lugar donde encajar. Los gatos sigilosos observaban desde la distancia los ires y venires, las risas y los pequeños arrebatos producidos por la tensión.
Tanta agitación a su alrededor la desorientaba, le faltaba la calma necesaria para trabajar, añoraba el silencio. Ocupaba las horas fuera de casa, pero una vez en casa resultaba casi imposible sentarse a trabajar.
No quería quejarse de nada, hay momentos en la vida que vienen con determinadas características y había que acogerlos con los brazos abiertos de nada servía hacerse mala sangre.
Se arrebujo entre las mantas y estiro las piernas hasta tocar el fondo de la cama, sintió cierto placer al sentir las sabanas de algodón recién planchadas y el olor de la tela limpia, el peso del edredón tenia algo de abrazo.
Apago la luz y otras imágenes aparecieron en la retina, La basílica de Santa Sofía en Estambul, las ruinas de un templo griego, el desierto de Atacama, las playas de Goa, viajes como válvulas de escape hasta que pase el temporal y las aguas se aquieten.
Poco a poco los colores del mar se fueron fundiendo con los dorados de la tierra hasta quedarse dormida. Apenas dura el sueño, o tiene poca calidad como si lo hubiera comprado en un baratillo, sigue cansada.
El peso que le ha caído encima pesa mas que una piedra, una piedra conteniendo un mundo. otro mundo que no es el suyo. El suyo agonizante con este peso.
No hay pasos atrás...uno no puede rebobinar y comenzar otra vez la jugada, destapar otras cartas distintas, una vez levantadas hay que aceptar lo que venga el caballo de copas o el siete de espadas.

Hasta para soñar hacen falta fuerzas.... Dakar, Toronto, Montevideo.....

Imagen: Oscar Dominguez

2010-01-05T20:15:00.005+01:00

CAMINOS

Adelaida cerró la tapa de la maleta. !Fin! Durante el breve periodo de vacaciones sintió que el mundo y ella corrían en distintas pistas. Ella iba sola en una pista llena de subidas y bajadas, llena de curvas de falsos caminos que terminaban en callejones sin salida. A los otros, alcanzaba a verlos, aunque sin demasiada nitidez, parecían gozar de la vida. Se les veía bailar, comer con gusto y jugar como chiquillos y discutir como chiquillos, también, por naderías. ¿En qué momento se perdió del grupo para entrar en su senda solitaria? ¿Caminó alguna vez en la via comunitaría? Recordaba haber hechos esfuerzos por encontrar un cruce,Hubo ocasiones en que creyó que también ella estaba rodeada de gente. Quizá los caminos se cruzaban y entonces .... . Sucedía que alguna vez alguien la llamaba por su nombre pero al hablar los sonidos entre ambos eran irreconocibles, gritaban y gesticulaban sin comunicarse realmente. Después se quedaba confusa, aturdida, desconcertada. Después su camino se hacia más arduo, más sin sentido. Cuando todo, por fin, se ponía en orden volvía a disfrutar de los vericuetos que se iba encontrando. Cada vez ignoraba mas esos llamados que la conducían a estados, en el mejor de los casos, de desazón. Estaba aprendiendo a amar su pista solitaria, y el silencio, sólo turbado por el canto de los pájaros o el silbar del viento entre las hojas. Había algo extraño en el silencio que la llenaba de emoción.
En la otra pista se tiraban cohetes, las familias alborozadas esperaban la llegada de los reyes magos, las carrozas de la cabalgata tiraban caramelos y serpentinas. Contempló las distintas formas y colores que hacían al explotar los fuegos artificiales, escuchó las risas y aplausos
Ya vienen los reyes...... cantaban
La alegría ajena le acariciaba como la brisa del mar.
Metió la maleta en el maletero. Arrancó el coche..........

Imagen: Corot

2010-01-04T20:00:00.004+01:00

EL FUMADOR

El cielo y el infierno se miraron un a la cara mientras tomaban una cerveza en una taberna.

Mirarme, dijo el cielo, soy todo paz, luz y bienaventuranza, un estado que no anhela nada mas. Los que están en mi reino gozan de una paz libre de comparaciones.

El infierno respondió. Mi reino esta en todas partes, soy el rey del fuego y de las aguas turbulentas. El miedo, la angustia y el dolor son mis venenos.

El hombre fumaba tranquilamente en la mesa contigua y después de escucharlos pensó. Ambos son como este humo que aspiro y exhalo. Cuando penetra en mi quema mis entrañas, me llena los pulmones de nicotina, temo morir, y me hace toser violentamente. Pero este mismo humo tranquiliza mi espíritu, sosiega mi mente y en estos momentos no aspiro a nada mas.

Imagen: Cezanne

2010-01-03T16:17:00.006+01:00

Historias ínfimas.1

El ratón de Pablo

Los ratones tenían prisa por salir de su madriguera, se apretaban unos a otros, corrían en todas direcciones por ver si había forma de encontrar otra salida que no fuera la que ya estaba abarrotada. Una rata subida en una piedra gritaba. ¿A dónde vais todos con tanta prisa? ¿No os dais cuenta que aquí lo tenemos todo? Nadie la escuchaba. De pronto, ella salió corriendo en la misma dirección que los demás, daba mordiscos y empujones para adelantar puestos cerca de la salida. A lo lejos se oía el cascabel del gato.
Pablo cerró el libro, adoraba los cuentos de ratones, ratones inteligentes, valientes, locuaces, astutos.... ¿Por qué las mujeres tendrían siempre tanto miedo a los ratones? Sacó su ratoncito blanco de la jaula y se puso a jugar con él, le mordió un dedo y sangró un poco. Eso le divertía. Dejó al ratón en su jaula y se quedó dormido roncando como un gato.
Unos ojos verdes redondos, le miraban fijamente. la boca se abrió, Ffffffuuuuu el ratoncillo corría por todas partes buscando donde cobijarse, si miraba para atrás, los ojos fijos y los colmillos relucientes. Más deprisa, más deprisa, penetró por la boca abierta de Pablo y comenzó una loca carrera por venas y arterias, se cobijó entre las costillas, pero allí también estaban lo ojos mirándole, corrió esófago abajo, le llovieron los jugos gástricos, penetro por el colon y se lleno de mierda, salió despavorido uretra abajo, los ojos y los colmillos le perseguían allí donde fuera, cayó de bruces sobre la hierba tierna, corrió campo a través, se lavo en las aguas cristalinas del estanque y cuando por fin pensó que podía dormir tranquilo, escuchó el cascabel del gato.
Era la hora de marcharse al colegio.

.

2009-12-31T18:58:00.004+01:00

LA PERLA

Su padre antes de morir depositó una perla en manos de la niña.- Ésta es toda mi herencia. - Le dijo. Cerró los ojos y se durmió para siempre. La niña al principio la guardó en una bolsa de seda. En la soledad de su habitación solía contemplarla y jugar con ella, luego la volvía a guardar. Al cabo del tiempo sintió deseos de compartir su secreto con su amigo. La metió en su bolsillo y se fue a caminar con un muchacho al que quería.
Tengo un secreto. ¿Serás capaz de guardarlo?
¿Desconfías de mi?
Entonces ella sacó la bolsa y la perla. A él le falto tiempo para salir corriendo con ella en la mano.
Empezó entonces la persecución, corrieron por un sendero y llegaron al acueducto romano, entonces el muchacho tropezó y la perla salió rodando. Brillaba dando botes, descendiendo hasta caer en el fango. Un gusano al verla brillar pensó que era comida y se la tragó sin pensarlo dos veces. No le sentó muy bien, enseguida ya no podía respirar y en pocos minutos se le fue la vida.
La niña pensó que sin la perla y sin amigo en quien confiar no valía la pena seguir viviendo y se arrojo al fango y en pocos minutos también ella se ahogaba.
El muchacho que no entendía que una perla significara tanto, alzó los hombros, se metió las manos en los bolsillos, y se marcho a jugar al fútbol con los otros muchachos de su pueblo.

Imagen: "La perla" de Salvador Dalí

2009-12-30T19:16:00.006+01:00

TÚ VENCERÁS

Para que haya victoria tiene que haber enemigo. ¿Quién es mi enemigo? ¿La muerte o la vida? A la muerte le abriría los brazos y le dejaría que depositará su beso frío sobre mi frente. Éste sería placentero. Hay besos que queman mas que la nieve, que dejan cicatrices secretas que necrosan la zona que han tocado. Pero el beso de la muerte es dulce. Sin embargo, aunque la llame no viene , desatiende mis súplicas y desoye mis llamados.
Debo entender por tanto que la vida es mi enemiga, lucho con ella cada día. Ella y yo mantenemos una lucha parecida a la del cristiano en el circo. Ella saca leones y panteras, tigres de bengala, gladiadores gigantescos que blanden cadenas con bolas de clavos en su extremo. Mi única arma es la voluntad de no caer aplastada como un gusano, la dignidad de mantener la compostura. Aunque, a estas alturas eche espumarajos por la boca, me sangren las narices, tenga diezmados algunos dedos de la mano, y otro sin fin de cosas, sigo luchando, si caigo me levanto, si me duele me callo, si me ofenden no me doy por aludida, si me traicionan me digo que no tendría por que no esperarlo.
Entre ella y yo hay momentos de tregua en que me trae sopa caliente, me enjuga las lágrimas, o, me permite lavarme a la orilla del mar. Esos días creo que la paz es posible que no es necesaria la contienda, me hago ilusiones como los palestinos en la franja de Gaza. Sólo dura unos días. Pronto, mucho mas pronto de lo que quisiera, oigo el silbido de la serpiente, el rugir de la fiera, las manos de la bestia. y volvemos a enfrentarnos. A ratos, debo confesarlo, estoy extenuada. Otros, sin embargo, siento la ira provocando un deseo poderoso de acabar ya con tanta mala suerte. Termino golpeando con las palabras, trinchando con las verdades, arremetiendo con todo lo que me encuentro a mi paso.
La vida hay que lucharla, me digo, hasta que llegue el beso frío y dulce de la muerte.

Imagen: Palas Atenea de Gustave Klimt

2009-12-28T22:50:00.006+01:00

Andrés,
el ciego

Era todavía un muchacho cuando me dí cuenta que aunque a mi vecino Andrés le llamaban deficiente, inválido o discapacitado debido a su ceguera de nacimiento, los auténticos deficientes, inválidos y discapacitados éramos nosotros.
Vivíamos en la esquina de la calle Calatrava con Cisneros, en el edificio familiar que mi padre había heredado. En la planta baja estaba el restaurante que regentaba, en la primera vivíamos nosotros y la segunda se la habían alquilado a Andrés y su familia.
Al principio, Andrés, pasó desapercibido para mi, ocupado con los juegos en la calle, y las tareas del colegio que realizaba en un pequeño saloncito, contiguo al restaurante, donde mi madre dibujaba la carta del día, doblaba servilletas con formas de pájaros y flores, o, donde se contaba la cubertería de plata para comprobar que no faltaba nada. Hasta después de cenar no subía a mi habitación que estaba justo debajo de la de Andrés de la que salia una música muy dulce.
Una tarde le comente a mi madre acerca del disco que Andrés oía cada noche.
No es un disco, me dijo, es Andrés que como es ciego ha desarrollado mucho el oído y canta y toca la guitarra muy bien.
¿Cuando te quedas ciego te crecen las orejas?
No hijo es el sentido del oído. ¿pero a ti que te enseñan en la escuela?.
Mi madre pasó la tarde contándome que Andrés al no poder ver las cosas había tenido que desarrollar el resto de los sentidos, el oído para saber quien entraba en la habitación, el tacto para ver a la gente con las manos y reconocer los muebles y poder encontrar las cosas, con el olfato también podía saber que persona entraba en la habitación o donde se encontraban los objetos.
¿Y el gusto?
La verdad es que no sé si el gusto le sirve de gran cosa.

A partir de esa tarde mi interés por Andrés creció . Empecé a escucharle por las noches, tocaba el acordeón y cantaba canciones con una voz envolvente. Después comencé a esperarle hasta que salía por el portal y le seguía. Caminaba un poco echado hacia delante, y oscilaba todo el cuerpo con cada paso que daba, rara vez usaba el baston blanco. Un día se paró y me dijo
- ¿Eres Luis, el chico que vive abajo? ¿Por que me sigues a todas partes?
- Me han dicho que eres ciego ¿Cómo te has dado cuenta?
- Jaja, rió, con el ruido que armas con tus botas y esa colonia de lavanda, cualquiera se daría cuenta.
- Entonces es verdad que has desarrollado el resto de los sentidos más que nosotros.
- Seguramente sí, Yo no se cuanto oyes tú, ni si usas el olfato.
- Hagamos una prueba. Voy a valorar cuanto usas los sentidos. Cierra los ojos.
Apreté los párpados con fuerza. Nos habíamos parado justo delante de la puerta del restaurante.
- ¿Que oyes?
- Los coches
- ¿Cuántos?
- No sé
- ¿Y gente?
- Claro, siempre pasa gente, eso no tiene merito.
- Tienes que saber quien pasa, si va solo o acompañado, si es hombre mujer o niño, como suenan sus pisadas, si a su lado está el trotar de un perro, si está triste o alegre...
- ¿Tú puedes saber todas esas cosas?
- Claro, si no no te habría reconocido. Ahora veamos el olfato.
- ¿Cual es hoy el menú del día?
- Arroz con leche, dije rápido.
El olor del azúcar con canela quemadas salia imperioso por la puerta.
- ¿Y de primero?
El olor del arroz era imperioso, pero pude distinguir debajo el de las lentejas con chorizo que imaginé en la marmita humeante.
- Muy bien, muy bien. Ahora ya solo falta el segundo.
El olor del aceite frito varias veces se podía distinguir pero no exactamente lo que se estaba friendo.
- Filete con patatas. dije arriesgándome.
- Muy bien, para sacar sobresaliente solo falta que me digas a que huele mi colonia.
- A cedro huele a cedro, lo sabia por que era la misma que usaba mi padre.
- Pasemos al tacto. ¿Crees que tu madre se enfadará si entramos en el restaurante? Aun falta una hora para que empiecen las comidas.
- Vamos, dije, con voz de dueño de la casa.
- Ahora no hace falta que cierres los ojos, no vayas a ir tropezando con todo. Te tendrás que pasear tocando los objetos que te encuentras y me describirás como son sin decir colores o formas solo lo que sientes cuando los tocas.
Nada mas entrar estaba el mostrador donde se recibía a la gente, era de madera con una plancha de mármol en la parte superior. Los toqué
Las paredes del mostrador son calientes..., suaves..., y se puede percibir los nudos de la madera, encima hay algo frío y liso, bastante grande.
Los manteles eran de grueso algodón, con un tacto pesado y granulado, las cortinas de terciopelo, eran también pesadas peludas y suaves por un lado y por el otro frías y ásperas. cuando llegue a las sillas tapizadas en cuero dije frío y liso, pero eran los mismos adjetivos que había usado para el mármol y sin embargo sabía que eran bien distintos. Cuando se lo dije contestó
Es posible que todavía no conozcas tantos adjetivos, el mármol es rígido y duro y el cuero es menos frío y más blando.
- Como la vista no puedo enseñártela ya solo nos queda el gusto. ¿Cómo saben las cosas que no probamos? lo tendrás que saber por los matices del aire que entra en tu boca, para que el olfato no te confunda tienes que taparte muy fuerte la nariz y aspirar grandes bocanadas de aire y saborearlas bien en tu boca.
Envolví el chicle en un papel y lo guarde en el bolsillo. mi boca estaba fresca con un ligero sabor a menta.
- Empecemos, vamos a la calle y me dirás a que sabe.
Me tape fuerte la nariz y aspire una gran bocanada de aire. Estaba frío y húmedo era denso y me llenaba la boca, no me había fijado pero seguramente habían caído unas gotas de lluvia mientras estábamos dentro.
- Muy bien, muy bien, para no ser ciego te manejas con los sentidos...y rió
Al entrar en el restaurante volví a llenarme la boca aquí el aire era mas seco, mas fino y me pareció percibir la presencia humana...., luego paseé por la habitación respirando por la boca tomando grandes tragos de aire, En la zona de fumadores sentí un picor intenso en la garganta y comencé a toser, en el saloncillo donde trabajaba mi madre el gusto era dulce, tierno y envolvente, terminamos en la cocina, más que aire respire el humo que salia de la sartén, tenia un sabor picante algo agrio.
!Fantástico! dijo, acercándose a donde estaba mi madre preparando un gran cuenco de ensalada.
- Enhorabuena señora, su hijo tiene una gran sensibilidad, la felicito. Le importa si me como una de sus croquetas de bacalao deben de estar deliciosas.
Con su comentario me dí cuenta que él sí sabía cual era el segundo plato, y que a su lado, yo era un mero aprendiz que tenia un largo camino por delante si no quería ser un deficiente, inválido, o, discapacitado.

Imagen: Ben Shahn

2009-12-27T10:45:00.003+01:00

EL POLLO PERA

El pollo tenía los ojos saltones, las alas pequeñas y ralas, en el pecho el esternón se había doblado como el arco de un indio y las patas largas y despellejadas acababan en unas uñas retorcidas. Aun así, se miraba al espejo y pensaba que tenía posibilidades. Cada mañana se acicalaba con cuidado para disimular su desplumado aspecto. Solía ponerse alas postizas que fabricaba con hojas de palmera o plátano para que le dieran el aspecto de alguien importante, y salia ufano a buscar pollitas de las que aprovecharse. Se creía ducho en el arte de la seducción, daba vueltas, en torno a ellas sin dejar de alabarse y contar todas sus proezas, las pollitas solían caer medio mareadas antes de llegar la noche. Entonces las picoteaba bien el cuello y se iba dejándolas siempre la misma nota. “Eres la pollita mas increíble que he conocido” la pollita le miraba con ojos medio muertos por que la verdad había perdido mucha sangre y respondían con voz ahogada “Espero que no vuelvas”

.

2009-12-22T05:00:00.006+01:00

GRAVEDAD

El escarabajo pelotero subía arduamente la escarpada colina. Con cada nuevo paso la bola crecía. El escarabajo estaba cansadísimo.
Si paro ahora, pensó, lo bola, por la gravedad, rodará aplastándome a su paso. Le temblaban las piernas y sus tenazas apenas eran capaces de sostener el peso que tomaba proporciones gigantescas.

Estoy sin duda al limite de mis fuerzas.

.

2009-11-06T22:55:00.003+01:00

REMIENDOS

Mujer descomunal, descomunal era tu culo, descomunal tus tetas, descomunal tu hambre de comer y de sexo. Tu sencillez hacía que la indecencia careciera de pecado.

Llegabas los lunes antes del desayuno. Enseguida reconocía que eras tú porque habías olvidado tu dedo sobre el timbre, tan ansiosa venias a por el pan con mantequilla, la leche recién hervida pero sobre todo la nata. Siempre te la guardaban, sabiendo lo mucho que te gustaba batirla con azúcar y untarla sobre la tostada crujiente. Tú, como si fueras una reina, me consentías batirla hasta dejarla muy fina.
- Bate, niña, bate, hasta que la dejes como el chantilly.
No se si tu sabías lo que quería decir “chantilly”, yo, desde luego, no. Obedecia y batía hasta dejarla esponjosa y fina. Luego la ponías como una gran nube sobre el pan. Yo relamía la cuchara y tú limpiabas el plato a lametazos hasta no dejar ni rastro. Fue de ti de quien aprendí, la fea costumbre, según mi madre, de limpiar los platos a lenguetazos cuando algo me gustaba.
Yo recogía el desayuno, mientras tu escuchabas a mi madre la tarea que te tenían encomendada; hacer una bata para una de las niñas, un pijama, un babi de colegio, ….. cada lunes empezabas y terminabas una tarea distinta.
Te instalabas en el cuarto de jugar, sentada sobre una silla demasiado pequeña para ti, tras una mesa redonda donde apenas cabían tus muslos, con la maquina de coser a la derecha y la tabla de planchar a la izquierda. Comenzábamos la tarea.

Niña trae las tijeras
Sobrehilame esto.
Hilvaname aquello,
Sujeta aquí.
Tira mas fuerte.
Plancha esta costura...

Maestra y aprendiz pasábamos el día, rasga , corta, cose, plancha. Al terminar el día ahí estaba la bata, casi perfecta, una manga un poco mas larga que otra, las puntadas del bajo se notaban bastante, alguna costura estaba arrugada. Era lo mismo esa noche alborozada alguna de nosotras estrenaría algo, no importaba si los botones y los ojales no eran simétricos del todo. Si los bolsillos estaban un poco descentrados, si las rayas no casaban. Lo importante era la magia de ver la prenda hecha de un día para otro.

Me sentaba a tu lado, en una silla que me sobraba por todas partes. Aburrida de los largos días de invierno, sin ir al colegio, sin salir de casa a causa de mi enfermedad. Tú eras lo mejor en esos días. Metidas como estábamos en el cuarto de los juegos, jugábamos.

Acabado el ritual del desayuno. Yo iba poniendo sobre la mesa, las tijeras, el carboncillo, la tela, los acericos, las agujas y los hilos, preparaba la maquina, llenaba las canillas. Mientras tu cogiendo algún pijama viejo de modelo, pintabas, cortabas e hilvanabas.
- Niña dejarme que te pruebe a ver como te queda.
Tirabas de la manga, acortabas el dobladillo, simulabas que fuera mas gruesa, o mas alta, como alguna de mis hermanas.
Con la proximidad de la prueba me atrevía y acariciarte el pelo de panocha que llevabas. Entonces te decía.
- Dí que hiciste el domingo.
- Niña solo si me prometes que tu no cuentas nada.
- Cuentame, cuentame
Te pedía entre besos y carcajadas, que aunque me martiricen en la hoguera yo, como una santa, no contaría nada.
- Que tonterías dices criatura, sientate y ponte con las sumas, que tu madre ha dicho que hagas las tareas.
Yo sacaba mi libreta, el lápiz y la goma y me sentaba a tu lado solo pendiente de tus palabras, haciendo como que ponía números a las cuentas.

La primera parte del domingo era bastante aburrida, que si habías o no discutido con la dueña de la pensión en que vivías, por el tiempo en la ducha, o con la Mari, una planchadora que se daba aires de grandeza porque un señor muy mayor, que abusaba de ella todo lo que quería, le había regalado un abrigo de piel de conejo que se caía a trozos. Y aunque, por fin se había quedado viudo, de casarse nada. Que bien la veías tú cenar las sopas de ajo de la patrona que ni una punta de chorizo tenían. Una muerta de hambre eso es lo que era, no como tu que bien comida y bien cenada llegabas de las casas en que trabajabas.
Esta parte te escuchaba haciendo de verdad las tareas, porque era siempre lo mismo, pero te hacia entrar en calor, y coger carrerilla.
Luego estaba la misa con la mantilla negra que te habías bordado, lo guapa que ibas con tus labios rojos y tus uñas recién pintadas color sangre, y los ojos con rimel. La misa casi siempre se quedaba en miradas a delante, a tras, a los lados, por ver si conocías a alguien. Menos cuando veías a Don Ángel, un cura joven con el que te gustaba confesarte porque oías su respiración entrecortada con olor a tabaco mentolado, mientras tu le contabas tus pecados, hasta hacerle sudar, y él apenas te ponía penitencia.
Luego tomabas un aperitivo en el bar de Anselmo un limpiabotas de tu pueblo.
Comías el menú del día en una taberna de Arapiles que conocías a la cocinera, y que siempre te guardaba algo de dulce que hubiera sobrado, tu siempre tan golosa.

De vez encuando entraba mi madre. Nosotras nos hacíamos las modosas, tu cosiendo y yo aplicada con las cuentas.
- ¿Va todo bien por aquí? ¿Necesita algo de la calle? ¿Y esta niña, no estará molestando? ¿Cómo llevas las tareas?
- Un hilo, unos botones, ....siempre pedías algo.
- Mira, ya casi he terminado.
Se iba sin mirar, dejando una estela de su perfume caro en el aire.
Ya, tranquila, sabiendo que nadie nos interrumpiría, me cotabas lo del cine.

Después de comer te metías en el cine, un programa doble de esos de sesión continua que podías pasar la tarde entera si querías. Te sentabas en las últimas filas. La verdad es que nunca te enterabas mucho de las películas, preocupada como estabas por los hombres. Había uno calvo, un poco grueso que se sentaba a tu lado. te pasaba la mano por las rodillas, y te levantaba un poco las faldas, hasta llegar al muslo justo por encima de la liga, entonces acariciaba la piel desnuda, subiendo cada vez mas hasta tocar tu sexo húmedo que no protegías con nada, luego tomaba tu mano y la llevaba a su miembro duro para que se le acariciaras. Había que tener cuidado para que cuando pasara el acomodador con la linterna no os pillara, os iluminara y os echara de la sala. El calvo no era el único, había otro enjuto, con un bigotillo estrecho, enclenque y miserable que solo quería tocarte las tetas y se empeñaba en meter su mano por los entresijos de tu ropa. Tus favoritos con todo eran los soldaditos que estaban haciendo el servicio militar, venían de pueblos remotos y olvidados y se sentían terriblemente solos. Esos te gustaban por que se apoyaban en tu pecho esperando que les acariciaras la cabeza mientras ellos te acariciaban el sexo, sin pedir mas que de vez en cuando un beso. Y cuando tu olor les excitaba tanto que se corrían sin poder evitarlo, lloraban en tu regazo como niños pequeños. A estos no volvías a verlos, no te importaba, eran todos iguales, pelo grasiento, cara granulosa, narices grandes y ojos pequeños, olían a boñigas de vaca, a guiso con tocino rancio, con ademanes torpes y ansiosos, nunca se quedaban a la segunda sesión y siempre dejaban una moneda en tu escote.

Yo te hacia preguntas ¿Te dijo su nombre? ¿Qué edad tenía? ¿Dijo si volvería la semana siguiente? Pero tu me apartabas como un moscardón molesto.
- Vete a ver si ya está la comida.
El menú de los lunes era siempre el mismo; alubias con chorizo y morcilla, filete empanado y plátano.
Las judías yo las odiaba así, que estabas de suerte, te comías dos platos.
Por la tarde nos separaban, a mi me mandaban a la cama a echar la siesta, y tu escuchabas la novela de la radio con las otras muchachas que ayudaban en casa. Llegaban mis hermanas y el alboroto. Mientras se probaban lo que habías hecho te tomabas el café con magdalenas. Finalmente cosías dobladillos, pegabas botones, bordabas los ojales y terminabas la prenda. Cenabas tu sopa con tortilla y te ibas a tu casa.

Un día me dijiste
- ¿Me ha preguntado que si nos casamos?
- ¿Quién? ¿Quién?
- Quien va a ser Don Anselmo.
- ¿Don Anselmo el limpiabotas?
- Si ese mismo.
- Pero si ese no va al cine contigo.
- Mira que eres tonta, criatura. ¿Qué tendrá que ver el cine con el matrimonio? Se ha quedó viudo con tres hijos y me ha pedido que me case. Necesita una mujer para llevar la casa.
- Entonces dejarás de venir a coser a la nuestra.
- Que tonterías dices. Como que se vive del sueldo de limpiabotas.

La verdad es que yo debía ser tonta de remate por que no entendía nada. Si don Anselmo nunca te había besado.
Lo cierto es que a partir de ese día dejaste de ir al cine y lo que contabas me aburría mortalmente. Empecé a buscarme escusas para no ayudarte,
Yo crecía y tenía mucho que estudiar para aprobar el bachillerato. Así nos fuimos distanciando y un día no volviste mas a casa.

Pero me quedó de ti el gusto por la costura.

Imagen tomada de google

2009-11-02T17:05:00.005+01:00

EL AMOR NOS SALVA

- ¿Qué piensas en las noches?
- En el que amo en secreto.... cuando miro las estrellas
- ¿Amas en secreto?
- Sí, siempre hay que amar...si no qué sería de la vida....
- ¿Y cómo es?
- Dulce y sensible. Se esconde, como el sol tras las nubes, y cuando vuelve a aparecer lo trastoca todo....
- ¿A qué huele?
- Huele a brisa de mar en el amanecer y a hierba calentada por el sol
¿Cómo suena?
Suena como el rumor del agua de un arroyo al chocar con la piedras
- ¿Cuánto le amas?
- Mucho....mas de lo que imagina..... Tan sólo pensar en él me llena de dulzura
- !!!Que lindo!!! ¿Tiene nombre?
- Sí
- ¿Me lo dirás?
- Algún día.....quizá
- ¿Cómo lo nombras?
- Todas las letras del abecedario son buenas para nombrarle. Se combinan de formas caprichosas según el momento del día o la estación del año
- ¿Y me contarás que piensas del que amas en secreto cuando miras las estrellas?
- Pienso ¿Dónde estará ahora? Si estará bien o mal? ¿Por qué lleva tanto tiempo escondido... ?
- Les pido a las estrellas que le llamen.... que le hablen de mi como un susurro, que le recuerden mi nombre
- !!Qué lindo!!
- Sí, el amor es muy lindo.....
- Sí.....
- Cualquier tipo de amor es lindo....
A veces me preocupa dejar de amar.... Eso seria terrible....
- ¿Sí? ¿Porqué?
- ¿No crees que es terrible vivir sin amar... ? Sin amar a las personas que te rodean, a las cosas que tienes entorno a ti, a los animales y plantas que están a tu cuidado, a alguien especial
¿No es terrible cuando se cambia el amor por el resentimiento?
- Sí, lo creo
- En lugar de saborear la dulzura del amor percibir el regusto amargo del rencor....!!!Eso si que es terrible!!!
- Sí, el amor nos salva...
- Sí...Aunque no sea correspondido...nos sigue salvando

Imagen: Van Gohg

2009-10-31T19:50:00.003+01:00

La..........durmiente

Cuándo
dejo mi piel de ser tersa
mis labios inflamados

Cuándo
comenzaron a pesarme los párpados
a aparecer sombras en la cara

Cuándo
se secó la lengua
se apagó la palabra

Cuándo
Cuánto
Cuándo

Fue tan larga la espera....

.

2009-10-13T15:20:00.008+02:00

El Medico y el Pozo

Son las nueve. Cierro por fin la puerta tras el último paciente, Juan Martin, o Martínez, no recuerdo bien.

Hablamos sobre como se siente una mujer en cuerpo de hombre. Él piensa que es una mujer, que se mueve como una mujer, que tiene fantasías de mujer. Es sólo su obsesión. En nada se parece a mis atormentadas pacientes.

Intento decirle “No busques comparaciones. Tú eres Juan”
“Clara, por favor, llámame Clara”. Me dice.

Clara, Clara. La oscura Clara, la negra Clara. Su piel es de color aceituna madura, su pelo de un negro opaco y todo su cuerpo velludo.
Clara, claro, Clara. Le digo mientras le hago pasar todos los jueves a última hora. ¿Y que tal ha ido la semana?
Le hago preguntas, habla, escucho, habla, le sugiero, habla.
No es fácil conectar con todos los pacientes. Intento derivarle a otro psicólogo, pero se emperra en que sea yo. Él es el que paga y yo necesito el dinero. Nunca creí que caería en esto, en este pozo sin fondo que es depender del dinero hasta sacrificar los principios mas elementales.

Juan Martin o Martínez insiste que lleva varios días sin poder dormir, cuando cierra los ojos cae a un vacío negro y profundo hasta que oye el ruido del agua chap chap, chap. Mientras el habla, de a donde le conduce ese pozo de aguas oscuras en el que cae y a donde le llevan los pasadizos secretos ,con una sensibilidad malsana y una imaginación truculenta. Yo pienso en el pozo de miseria en el que he caído.
¿Cómo salir de este agujero de personas que vienen a contar sus sórdidas imaginaciones, sus violentas pasiones?
No, esto no tiene nada que ver con ayudar a curar la mente. Clara, o Juan, o como demonios quiera llamarse, no quiere curarse, quiere una puta, como yo, que le oiga sus sueños. Luego se va fresco, como un gallo, a ligar a alguno de esos bares de osos peludos y gordos...
Pero yo, yo me siento en una fosa séptica, que cada día se hunde un poco más y mas. Sepultado por las letras, los impuestos, las cargas familiares.... Y pienso, que debería ser a mi a quien sacara del agujero.

Son las nueve Cierro la puerta del despacho. Al pasar por delante de la secretaria le digo. “A partir de la semana que viene me cobra las sesiones a cien euros” Y salgo yo, también, tan fresco como un gallo.

Imagen: